tag:blogger.com,1999:blog-71993174672766270222024-03-13T06:00:53.940+01:00Navegando de ceñidaPinceladas de momentos de la vida.
Nada más.Unknownnoreply@blogger.comBlogger57125tag:blogger.com,1999:blog-7199317467276627022.post-4829655365461836902018-12-28T01:04:00.002+01:002018-12-28T01:04:50.748+01:00Crónicas de Bébédjia<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="http://www.cronicasdebebedjia.com/" target="_blank"><span style="font-size: x-large;">Nuevo libro. A la venta en este enlace.</span></a></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="http://www.conicasdebebedjia.com/" target="_blank"><img height="320" src="https://cronicasdebebedjia.com/wp-content/uploads/2018/12/Slide1-208x300.jpg" width="220" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: 12pt;">¿Cómo te sientes cuando vas a trabajar a un hospital en el corazón de África?</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: 12pt;">¿Qué te ilusiona?</span><br /><span style="font-size: 12pt;">¿A qué tienes miedo?</span><br /><span style="font-size: 12pt;">¿Cómo lo vives allí?</span><br /><span style="font-size: 12pt;">¿Y aquí?</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: 12pt;">Mujeres y hombres que han viajado al Hospital Saint Joseph de Bébédjia, en el sur de Chad, comparten sus sentimientos y experiencias en la aventura de colaborar con el <a href="http://www.enganchados.org/"><strong>proyecto EnganCHADos</strong></a></span><br /><span style="font-size: 12pt;">de la</span><br /><span style="font-size: 12pt;"><strong><a href="http://www.elcompromiso.org/" rel="noopener" style="line-height: 1.6471;" target="_blank">Fundación El Compromiso</a></strong><span style="line-height: 1.6471;"> y del </span><strong><a href="http://www.madrid.org/cs/Satellite?cid=1191579832861&language=es&pagename=HospitalFuenlabrada%2FPage%2FHFLA_contenidoFinal" rel="noopener" style="line-height: 1.6471;" target="_blank">Hospital Universitario de Fuenlabrada</a></strong></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7199317467276627022.post-8959430626900487182017-03-01T21:58:00.000+01:002017-03-12T10:07:47.579+01:00La marabú.<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">Tiene veinte años y el poder de curar a la gente. Ha
recibido ese don porque puede hablar con los espíritus. Con nueve diferentes.
Ella les llama demonios. Atiende a personas enfermas en su casa, que le cuentan
sus dolencias. Después les hace esperar afuera y los espíritus se comunican con
ella para decirle qué tratamiento es el adecuado. Lo hacen a través del
teléfono. Le envían un SMS. Tiene que ser una <i>marabú</i> muy importante porque no
debe de haber mucha gente que tenga el número de móvil del diablo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">Hace tres meses, el diablo le pidió que dejase a su marido para irse con un
chico de catorce años, pero ella se negó. Entonces le ordenó que bebiera un
líquido que era ácido. Desde aquello, vomita
todo lo que come y ha perdido mucho peso, se encuentra muy mal y con dolores en el abdomen. Es probable que fuese ácido de
batería de coche, porque es frecuente atender tentaciones de suicidio por
haberlo ingerido con esa intención.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">Hace unos días, los dolores se hicieron más fuertes y el diablo
le mandó acudir al hospital. Al atenderla en Urgencias, la ingresaron en la
unidad de ginecología. Tenía un aborto. Es posible que se lo hubiese provocado
ella misma. Le hicieron un legrado y la dejaron ingresada por una perforación de útero y porque presentaba
fiebre por paludismo. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">Las otras mujeres ingresadas en la misma habitación de seis
camas estaban incómodas, asustadas. Un temor que fue creciendo con el paso de los días,
hasta hacerse sentir en el ambiente, cuando los médicos pasaban visita. El
pánico llevó a las demás mujeres ingresadas a pedirles que le diesen el alta.
Era una <i>marabú</i> –una bruja–. Creían que estaba poseída por el demonio y que las
iba a embrujar a todas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">Una mañana se tiró al suelo y comenzó a gritar,
retorciéndose y agitándose, como si convulsionase. Los chillidos se escucharon
desde el edificio de al lado, donde está el quirófano. No era una crisis
epiléptica. Tampoco una posesión demoníaca. En psiquiatría se ven con
frecuencia estos cuadros. Se les llama crisis de histeria.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">Esa misma tarde la <i>marabú</i> se marchó. Les dijo a las
enfermeras que el diablo se lo había ordenado.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span style="font-size: x-large;">Desde Bebedjiá, Chad, el 1 de marzo de 2017.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-oJn6UPBgvmc/WLc0EIARGBI/AAAAAAAAA6Y/4TN3CAnRvmEpwMpwaMe_x82cpP-1lTPIgCLcB/s1600/IMG_7890.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-oJn6UPBgvmc/WLc0EIARGBI/AAAAAAAAA6Y/4TN3CAnRvmEpwMpwaMe_x82cpP-1lTPIgCLcB/s320/IMG_7890.JPG" width="195" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7199317467276627022.post-76844184221150483652017-02-15T16:06:00.000+01:002017-03-12T10:13:46.770+01:00De vuelta a Chad.<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Regreso pasados siete meses.
Ahora todo me resulta familiar. Viajo con los papeles en regla. La autorización
de entrada en el país ha llegado a tiempo y no tengo que hacer escala en
Casablanca esperando el visado. El policía de aduanas que nos recibe en el
aeropuerto es el mismo de la otra vez. Igual de correcto, manteniendo las
distancias. Con la amabilidad justa para ser cordial sin caer en la
camaradería. Con la seriedad justa para no imponer temor.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No nos abren las maletas. Ocho,
más el equipaje de mano, cargadas de medicamentos, material quirúrgico, un
autoanalizador para muestras de sangre. No nos es necesario enseñar el
documento expedido por el obispado en el que ruegan que no nos pongan problemas
por tratarse de una misión humanitaria. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Jean Paul, el chófer, nos espera
en el aparcamiento del aeropuerto. Llevo encima francos centroafricanos para
darles una propina a los tres mozos que nos sacan el equipaje hasta el coche,
sin que me pongan mala cara por no tener nada con qué compensarles.<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En esta latitud, cercana al
ecuador, hace rato que es de día a las seis de la mañana. Kabalay nos recibe
con el silencio habitual de la hora temprana a la que llegamos. Es un centro de
acogida, un albergue, que la Conferencia Episcopal tiene en D’Jamena, en el que
hacemos escala los que llegamos o salimos del país. O los que vienen a esperar
a alguien o a hacer una gestión a la capital. Esperamos a Jean Paul, después de
haber desayunado pan con miel y Nutela, y agua caliente con café soluble y
leche en polvo. Es lo que hay, pero sienta bien después de haber pasado la
noche casi en vela, tratando de dar una cabezada en el asiento del avión de Air
Maroc que nos ha traído desde Casablanca.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-ngMLIf1ZJKQ/WLc8NBuj5VI/AAAAAAAAA6s/v72Sgr37z4A5ElzM9K0k3UUIFVsoSD_hgCLcB/s1600/IMG_0452.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://2.bp.blogspot.com/-ngMLIf1ZJKQ/WLc8NBuj5VI/AAAAAAAAA6s/v72Sgr37z4A5ElzM9K0k3UUIFVsoSD_hgCLcB/s320/IMG_0452.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Jean Paul se retrasa. Ha salido
con el coche, una ranchera, a dejar un saco que llevaba en la bandeja trasera y
ha quedado en volver a las siete y media. En la espera, Kabalay se va
despertando y conocemos a Enrique –un comboniano de Getafe que lleva treinta
años en Chad–, y a dos hermanos suyos de la orden: uno es polaco –Sebastian– y el
otro, João, un portugués que viajó en el mismo avión que nosotros.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
Nos subimos al coche. Siguiente
etapa del viaje: visitar las oficinas donde nos gestionarán la recogida de
nuestros pasaportes visados. Allí coincidimos de nuevo con los combonianos.
Luego callejeamos un rato por las calles sin asfaltar de Djamena para recoger
unos reactivos para el laboratorio que le han encargado a Jean Paul. Paramos a
llenar de gasoil el depósito y emprendemos un viaje por carretera que va a
durar diez horas. <br />
<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-UFglXuOtaUs/WLc9B7cNoII/AAAAAAAAA64/5iWk5hRa0DQpYP_YOwSkIaliVeUl3OL3wCLcB/s1600/Sin%2Bti%25CC%2581tulo%2B2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="197" src="https://2.bp.blogspot.com/-UFglXuOtaUs/WLc9B7cNoII/AAAAAAAAA64/5iWk5hRa0DQpYP_YOwSkIaliVeUl3OL3wCLcB/s320/Sin%2Bti%25CC%2581tulo%2B2.jpg" width="320" /></a></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Vuelvo a ver los rostros y las
escenas que retrataban los cuadros de la exposición de pintura que organizamos
hace un año. Ahora me resultan familiares. Los pastores llevando el ganado, el
joven apoyado en la moto, las mujeres y los niños caminando en fila india y portando
tinajas o leña sobre la cabeza, los rebaños de camellos pastando de los árboles
o cargados con fardos en caravanas conducidas por nómadas, los carros tirados
por bueyes. Se suceden a ambos lados de la carretera mientras el coche avanza,
entre acelerones y frenazos, sorteando los baches. Hasta que pinchamos. El
pinchazo nos obligó a parar dos veces. Una para cambiar la rueda y otra para
reparar la pinchada. Después, el coche no arrancaba y tuvimos que empujar. También
eso es parte del viaje.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-qo5HpyfcA1Q/WLc7yR9PrsI/AAAAAAAAA6o/Qt3MpXN_lt8rvIM-B7SR1BohxZ-Z9VCGACLcB/s1600/IMG_0399.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://3.bp.blogspot.com/-qo5HpyfcA1Q/WLc7yR9PrsI/AAAAAAAAA6o/Qt3MpXN_lt8rvIM-B7SR1BohxZ-Z9VCGACLcB/s320/IMG_0399.jpg" width="320" /></a>La parada para comer la hacemos
en Bongor, ciudad que queda a mitad de camino. El sitio donde comemos es un
local abierto a la calle donde asan pollos en unas brasas a la puerta. Dos
pollos para los cinco nos pareció suficiente comida. Los sirven troceados sobre
una bandeja de metal, con cebolla cruda y una especia picante de color ocre que
no sé cómo se llama , en un montoncito en el que mojas la carne antes de
llevártela a la boca con los dedos. Colocan la fuente en el centro de la mesa
para compartir entre todos. En ese “restaurante” sirven la comida, pero no la
bebida. Para eso tienes que irte al “bar”, dos locales más allá. La otra vez
nos tomamos la cerveza de postre. En esta ocasión preguntamos y se ofrecieron a
acercárnosla al otro bar para que pudiéramos acompañarla con el pollo. La marca
de cerveza del Chad se llama Gala y viene en botellas de dos tercios de litro. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cuando terminamos, dos niños
recogieron nuestra bandeja, se la llevaron a la mesa de al lado y se comieron
nuestras sobras.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-_ig_a4LQb-A/WLc8ypAcUXI/AAAAAAAAA60/bMnzzBfNKrAqfEG3nGsbNOaDDhBoa1z-gCLcB/s1600/Sin%2Bti%25CC%2581tulo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://2.bp.blogspot.com/-_ig_a4LQb-A/WLc8ypAcUXI/AAAAAAAAA60/bMnzzBfNKrAqfEG3nGsbNOaDDhBoa1z-gCLcB/s320/Sin%2Bti%25CC%2581tulo.jpg" width="320" /></a><br />
<br />
El resto del viaje, cuatro horas
más, transcurre sin más incidencias que el cansancio y el hastío por desear
llegar, y el espectáculo de la puesta de sol sobre las llanuras de los campos
de sorgo, secos en esta época del año. </div>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Al llegar al Bebedjá nos esperan
unas tortillas de patata que ha preparado Brigitte, la cocinera chadiana que se
crió en el hospital bajo la tutela de sor Magdalena. Ya retirado, pensando en
el mes de trabajo que tenemos por delante, escribo sentado a la mesa del mismo
cuarto que ocupé hace unos meses. Y la sensación que tengo es la de estar en
casa.<br />
<br />
Desde Bebedjiá, el 13 de febrero de 2017.<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-21AIrfIsMtc/WLc8ZARN1DI/AAAAAAAAA6w/cQeLMOqS8FM1-79p9g5GAohU9UU71xGrACLcB/s1600/IMG_0614.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://4.bp.blogspot.com/-21AIrfIsMtc/WLc8ZARN1DI/AAAAAAAAA6w/cQeLMOqS8FM1-79p9g5GAohU9UU71xGrACLcB/s320/IMG_0614.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7199317467276627022.post-13090805298629908572016-10-08T00:33:00.002+02:002016-10-09T22:01:37.778+02:00Huele a leña.<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">Ha caído la noche y la luz los faros del coche rasga la oscuridad dejando intuir el trazado de la carretera que se retuerce entre montañas. Como si la noche fuese un papel de estraza que envolviera un cuadro y los faros fueran una mano invisible que rompiera una franja del papel, de arriba a abajo, dejando ver un poco del dibujo, y lo volviesen a cubrir de nuevo, para romperlo luego por otro sitio en la siguiente curva.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">En los pueblos, una hilera de farolas convierte la carretera en calle durante unos centenares de metros, las casas tienen cerrados los postigos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">Bajo un par de dedos las ventanillas y, al pasar por esas calles, huele a leña.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">El hielo se derrite en el vaso. Hace calor sentado cerca de la estufa. Nadie queda ya en la cantina del albergue. Salgo a la calle para sentir el relente de la noche y, al abrir la puerta, huele a leña.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">Ya no queda luna a estas horas. Solo estrellas. Muchas. Se intuyen en la oscuridad las montañas que me rodean, imponentes y fantasmales sombras gigantes. Orión me vigila cuando cuando regreso. Con su mirada severa quiere cerciorarse de que me recojo a tiempo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">Un mastín roe un hueso de vaca a la puerta y, al entrar de nuevo en la casa, huele a leña.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">Me acuesto en una litera de este cuarto de catorce camas, donde parece que todos duermen y alguno ronca un poco y, al dejar descansar mi cabeza en la almohada, mi pelo huele a leña.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">Me arrebujo bajo un edredón que da mucha calor y, al repasar los acontecimientos de la semana, mi corazón huele a leña.</span><br />
<span style="font-size: x-large;"><span style="font-size: medium;"><br /></span>
<span style="font-size: medium;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-wj3aBCsS6ec/V_qgqU4j_DI/AAAAAAAAAzs/zFSOhv-DrDc-ofx-NiKhT3fUohA0Mn47QCLcB/s1600/IMG_6824.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: x-large;"><img border="0" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-wj3aBCsS6ec/V_qgqU4j_DI/AAAAAAAAAzs/zFSOhv-DrDc-ofx-NiKhT3fUohA0Mn47QCLcB/s320/IMG_6824.jpg" width="240" /></span></a></div>
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7199317467276627022.post-34753275029544615282016-08-26T23:00:00.000+02:002016-10-09T21:59:34.544+02:00A la luz del cigarro.<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">Cuando éramos niños, Fito nos llevaba a pescar a mi padre y
a mis hermanos a bordo del Breamo, haciendo que nos acompañara Lameiro “El
Viejo”. Quedábamos en el embarcadero del puerto de Puentedeume antes del
amanecer, con las legañas pegadas a los ojos y un jersey para protegernos del
relente de la madrugada de agosto de la ría de Ares. En aquellos tiempos en que
no había GPS, nuestra carta de navegación eran los conocimientos del viejo
pescador, que se presentaba en el muelle con dos cubos de plástico llenos de
arena de la ría, recogida cuando la bajamar. La arena húmeda, que parecía lodo,
estaba plagada de “miñoca”, un gusano que debía de ser un manjar para las
fanecas. Lameiro guiaba a Fito por la mar plana de la ría hasta triangular al
Breamo con el campanario de la iglesia de Ares, la Marola –un peñón que marca el límite donde la ría se abre al océano en su desembocadura–, y otro punto de
la costa que nunca nos revelaba. Esas líneas invisibles marcaban el lugar donde
un pecio hundido servía de cobijo a un ingente banco de peces. Allí,
fondeábamos el barco y, con unos aparejos caseros que llevaban el plomo al
final del sedal y cuatro o cinco anzuelos anudados un palmo por encima,
llenábamos cubos de pescado. Algunas veces, por casualidad, se enganchaba algún pulpo. Lo notábamos por la tensión del sedal, que nos obligaba a tirar con mucha fuerza. Cuando lo veíamos asomar por la superficie del agua, corríamos a alcanzar la red sujeta por un aro al final de un palo, para intentar atraparlo antes de que se desenganchara y se escapara, nadando hacia el fondo, entre una nube de tinta.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">En otras ocasiones, con el motor del barco al ralentí,
pescábamos al curricán atravesando los bancos de parrocha, que delataban su
presencia porque hacían “hervir” el agua lisa de la ría por allí por donde
nadaban. Un poco más profundo, las xardas voraces, que las perseguían, algunas
veces las confundían con la sardinilla artificial de plástico brillante,
anudada al final de nuestros sedales, y que tenía en la cola un anzuelo de
cuatro puntas, como el ancla de rejón que llevábamos a bordo. Fito se cubría la
cabeza con su gorra marinera de plato, blanca y con la visera azul y un ancla
bordada en la frente, y hablaba por la radio del barco en una jerga que, para
mis oídos de niño, sonaba entre cómica y solemne: </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">–Aquí el Breamo en barra náutica. ¡Atención! ¿A ver si me
copias? Cambio.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">Aquellas mañanas de pesca terminaban en banquete en La Penela, el club náutico de Cabañas, donde nos preparaban nuestras capturas fritas y rebozadas
en harina.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">En otros ratos del verano, Fito venía a Cangas y mi padre
hacía una paella en el alto del Acebo o en el puerto de Leitariegos. Nos
trasladábamos por esas carreteras preñadas de curvas y baches “a bordo” de su
“Dos Caballos” amarillo, al que había quitado la capota. De pie sobre el
asiento de atrás y agarrados a la barra del techo, sus hijos, mis hermanos y
mis primos cantábamos “A la luz del cigarro voy al molino”, entre risas y a
pleno pulmón, jaleados por Fito que nos pedía que la repitiéramos una y otra
vez. Otra se sus melodías preferidas era “El Cóndor Pasa”. La tenía grabada en
un casette de música andina y me la hizo aprender a tocar con la flauta.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">Recuerdo a Fito siempre de buen humor y gastándonos bromas a
los niños. Era un maestro de la socarronería gallega, que nos amenazaba con
“fondearnos” si no obedecíamos sus órdenes de capitán. Afable y temperamental a
la vez, con una personalidad fuerte, envolvente y atractiva, levantaba la voz
al hablar. Rígido en sus convicciones –alguien las llamaría rarezas–, siempre
he creído que sus cabreos eran fingidos, pues se le terminaba por escapar la
sonrisa después de abroncar.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">En las contadas ocasiones en que hablábamos por teléfono, la
conversación empezaba entonando los dos “A la luz del cigarro”. Luego me
preguntaba por mis padres, mis hermanos y las perrusquiñas, que era el
apelativo cariñoso con que se dirigía a las niñas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">La última vez que le vi fue en la terraza del Martiño. –¡Coño!
¡Atención, tripulación! ¡ ¡Cuádrense: capitán en cubierta!– Fue su saludo, al
que le respondí –¡A la orden mi almirante!–, antes de fundirnos en un abrazo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">Adolfo Rey Seijo –Fito– era marinero y era cirujano. No creo
que hubiera podido ser una cosa sin la otra. También era gallego. Mamó la mar
en la desembocadura del Eume, y su vocación le llevó a embarcarse como cirujano
de la Armada. Para mí, ha sido una mezcla de padre, hermano mayor, amigo,
mentor y, además, compañero de oficio. Cuando recibí la noticia de su partida,
me encontraba en Melilla con la primera cerveza que encontré tras cinco días de
abstinencia en Marruecos. No puede ser casualidad que, por esas latitudes,
fuera una “Estrella de Galicia”, ni que un par de horas después me tuviera que
embarcar rumbo a Almería. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">Desde el puente que asoma a la proa de este barco –el
Sorolla– escribo estas líneas en tu memoria. El viento frío y húmedo me
alborota el pelo. Igual que de niño, en aquellos amaneceres de verano, cuando
me sentaba en la proa del Breamo mirando romper las olas contra la quilla. Y,
mirando a al mar, me pongo a cantar “A la luz del cigarro”. No se me ocurre que
pudiera hacerte mejor homenaje, Fito, ahora que estarás navegando entre las
estrellas a bordo del Breamo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">Desde el Mar de Alborán, el 26 de agosto de 2016.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-MIWMUaLC3Bc/V8P8MnNK6VI/AAAAAAAAAyo/FZd-XXxOsjc06_tQEfT5tCnwOltXBdrnQCLcB/s1600/IMG_6463.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://1.bp.blogspot.com/-MIWMUaLC3Bc/V8P8MnNK6VI/AAAAAAAAAyo/FZd-XXxOsjc06_tQEfT5tCnwOltXBdrnQCLcB/s320/IMG_6463.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p><span style="font-size: x-large;"><br /></span></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">“A la luz del cigarro voy al molino.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">Si el cigarro se apaga, </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">si el cigarro se apaga,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;">si el cigarro se apaga, morena, yo voy contigo.”</span></div>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7199317467276627022.post-30519542370121694342016-06-27T06:00:00.000+02:002017-03-24T18:23:47.596+01:00El regreso<div style="font-family: helvetica, arial, sans-serif; margin-bottom: 6px;">
<div style="text-align: justify;">
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;">Escribo desde el avión que me está sacando de Chad, después
de estos trepidantes veinticuatro días. Son las seis de la mañana. He podido
ver salir el sol a través de las ventanillas de mi derecha, mientras las
escasas luces de Djamena se hacían pequeñas a mi izquierda.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;">No me gusta llamar “proyecto” a <a href="http://www.enganchados.org/" target="_blank">EnganCHADos</a>. He asistido,
inicialmente más como espectador, luego subiendo a ratos al escenario, a cómo
se ha ido fermentando esta marea de ilusión entre quienes trabajamos en el
Hospital de Fuenlabrada, y otras muchas personas que, quién sabe por qué
enredos de los hilos que tejen nuestras vidas, nos habéis conocido y os habéis
ilusionado también con nosotros. Me he admirado y emocionado viendo cómo
familias de los colegios de nuestros hijos, parientes lejanos con los que no
nos da la vida relacionarnos a menudo, compañeros de academias de pintura o de
teatro, amigos de grupos de ocio y actividades de tiempo libre, conocidos
cercanos y lejanos de redes sociales, muchísimas personas que por el motivo que
sea nos conocen a los que, desde el hospital, participamos en esta iniciativa,
nos habéis seguido, os habéis implicado y habéis participado en algunos de los
eventos (teatro, exposiciones, mercadillos, conciertos, torneos, carreras…) y
arrastrado a otros a que lo hagan.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;">Sabiendo de esta ilusión he querido acercaros mis vivencias
y sentimientos a través de las pequeñas crónicas que le he ido mandando a
Javier de la Torre, cuando la precariedad de las conexiones de Internet me lo
han permitido, para que las publicase en el muro de Facebook.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;">He creído que tendríais tanta ilusión por saber, por
conocer, como desbordáis cuando participáis en nuestros eventos y arrastráis a
otros a hacerlo. A juzgar por algunos mensajes que me han llegado, así ha sido.
La misma ilusión e interés que yo por vivir de primera mano cómo es el corazón
pobre y enfermo de África, cómo se lucha contra la enfermedad con la carestía
de medios y el exceso de insalubridad. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;">Muchas escenas, situaciones y sentimientos se me han quedado
en el tintero, pero me he propuesto irlas dando forma de trazo y sacarlas a la
luz.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;">Quiero tener un reconocimiento especial para las personas
que me acompañan en este viaje de regreso. Anita, la ginecóloga que conoció
Rosa en un congreso y que lió para esta aventura en una llamada de teléfono y que
accedió sin pensarlo dos veces. Ha demostrado ser una gran profesional,
ambiciosa por mejorar y aprender, por adquirir más recursos aún de los que
tiene para poder ayudar. Ha trabajado muy duro, sin descanso llevando el busca
que la ha despertado varias veces casi todas las noches desde la Maternidad. Se
ha ocupado y preocupado de situaciones muy difíciles, haciéndolas frente con
entereza y buen hacer. Me ha prestado las palabras con su conocimiento fluido
del francés. in su presencia no habría podido hacer este viaje.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;">Alejandro y Sylvia, un matrimonio mejicano, anestesista y
médico de urgencias respectivamente. El azar les llevó a contactar con
nosotros, se enteraron de que buscábamos médicos que quisieran ir a St. Joseph,
y se liaron la manta a la cabeza, cruzando el Atlántico y dejando sus trabajos,
para venirse hasta lo más profundo del África más profunda. Habían apostado por
permanecer hasta agosto, pero se quedaron solos al frente del hospital a la
semana de haber llegado. Carmen finalizó su periodo de estancia y sor Elisabeth
se ausentaba dos meses (para sustituirla me pidieron que viniese). Con eso, que
ya era bastante, contábamos todos. Pero, además, el médico chadiano que estaba
en plantilla se despidió. Las dificultades con el idioma, la sobrecarga
impensable de trabajo que supone estar de guardia a tiempo completo todos los
días, la necesidad de verse obligados a realizar cesáreas y atender patologías
que les resultaban novedosas, y el precio que han pagado con su propia salud,
ya repuestos, les han llevado a adelantar su vuelta. No lo han pasado nada
bien. En realidad, lo han pasado bastante mal. Han dado mucho más de lo que se
esperaría de cualquiera. Nuestra presencia en este mes les ha ayudado a
aguantar el tipo. Para ellos, todo mi reconocimiento y mi agradecimiento en mi
nombre y en el de todos los EnganCHADos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;">De mi viaje me quedo con muchas cosas que no puedo concretar
ahora, que habré de reposar. Algunas voy a dejar escapar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;">Una es que tenemos que coordinarnos mejor con la institución
de St. Joseph para que ellos nos sepan transmitir cuáles son sus necesidades
más inmediatas. No solo a corto plazo, para poner parches y tapar agujeros, si
no a la larga para que los agujeros que surjan sean cada vez más pequeños.
Cuando uno se está ahogando, busca la manera de dar la siguiente bocanada y no
es capaz de dirigir el esfuerzo que gasta en mover los brazos para que le lleve
a la seguridad de la orilla. Pero no siempre lo que desde Fuenlabrada
percibimos como necesario se ajusta a lo que realmente desde Bebedjiá están
necesitando. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;">Otra es que tenemos que coordinarnos mejor con otros grupos
que también les ayudan para hacerlo todos en la misma dirección y de la mano
del propio hospital. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;">Y la última es que tenemos un potencial enorme para ayudar a
esta gente. Lo que al principio de nuestra andadura se me antojaba como una
empresa imposible y utópica –ayudar a hacer sostenible el Hospital de St.
Joseph–, lo veo ahora posible. Lo veo así, porque sé de la ilusión con la que
trabajamos en Fuenlabrada y sé de la ilusión con la que se trabaja en Bebedjiá.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;">Pero para esto también hace falta dinero. Sí, el maldito
dinero. El que nos cuesta ganar y que no nos llega a fin de mes, el que no
sabemos cómo estirar para pagar la hipoteca o los libros del colegio de
nuestros propios hijos, o el recibo de la luz. Y solo hay una manera: ser
muchos. Muchos más. Muchísimos más EnganCHADos que, con pequeños gestos (el
euro al mes, la participación en las actividades culturales y lúdicas, la
suscripción…) sumemos mucho. Que, como dicen en mi tierra, “pedrina a pedrina,
fizo el mio Xuan una casina”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;">Alfonso, tengo que darte la enhorabuena por haber prendido
esta mecha y por el logro que ha supuesto arrastrarnos a todos en esta
aventura. Esa libreta que me regalaste viene cargada de vivencias y de
sentimientos que compartir. Ahora ya comprendo por qué te has enganchado a este
lugar.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: large;">Daniel Huerga, el 27 de junio desde el cielo sobre algún
lugar de África.</span><o:p></o:p></div>
</div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7199317467276627022.post-20969942248326266682016-06-25T14:47:00.000+02:002016-07-10T21:14:54.927+02:00El lipoma<div style="margin-bottom: 1em; margin-top: 1em;">
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Una mujer llegó a la consulta la semana pasada. Tenía una
tumoración grande en el antebrazo derecho. Del tamaño de una naranja pequeña.
Ocupaba, pues, todo el ancho de la extremidad. Nos dijo que la tenía desde hace
siete años y que le había ido creciendo poco a poco. Ese crecimiento tan lento,
hacía poco probable que fuera maligno.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Un lipoma es una tumoración benigna de las células que
contienen la grasa. Es una entidad muy frecuente. Generalmente, se forman
debajo de la piel, que es donde tenemos acumulada la mayor cantidad de tejido
graso en el cuerpo. A veces se forman en otros lugares más profundos de nuestra
anatomía (entre los músculos, en el interior del abdomen, en la región
lumbar…). Al fin y al cabo, tenemos grasa en todos esos lugares. Los lipomas
siempre son benignos. Existen tumores malignos formados a partir de las células
de la grasa, pero son muy infrecuentes. Les llamamos liposarcomas. Es muy raro
(imposible no hay nada) que un lipoma se malignice con el paso de los años. Es
más probable que, en caso de que el tumor sea maligno, lo sea desde el
principio y crezca rápido.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Exploré a la mujer y la programé para quitarle el tumor del
antebrazo. Operar un antebrazo es un pequeño reto para un cirujano. Entre los
varios paquetes musculares que tienen la función de flexionar los dedos y la
mano, pasan las arterias que le llevan la sangre y los nervios que hacen que
esos músculos se puedan contraer, o que recogen la sensibilidad de los dedos.
Una tumoración tan grande, aunque sea benigna, ha podido desplazar de su lugar
original esas estructuras, y hay que conocer bien la anatomía y ser un poco
meticuloso para no lesionarlas.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
A ello me puse una mañana de junio. Al abrir la piel y
separar el músculo, pude identificar claramente que se trataba de lo que había
sospechado. Con cuidado lo fui separando de las estructuras que lo rodeaban, hasta
extraerlo. En su parte más profunda llegaba hasta el hueso. Terminé la
operación cerrando la piel y dejando un pequeño drenaje por si se acumulaba
sangre en las horas de después. Al final, una operación poco agresiva, sin más
riesgo, a priori, de complicación que una hemorragia (poco probable), o una
lesión inadvertida de algún nervio, que descarté con una sencilla exploración,
una vez desaparecieron los efectos de la anestesia. Un éxito, vamos.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Esa tarde, la mujer tenía una fiebre muy alta (40ºC), que le
hacía delirar, y una tiritona que parecía que estuviera convulsionando.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Una herida de una cirugía como esta se puede infectar (todas
las heridas se pueden infectar), pero no es probable. Y es casi imposible que
lo haga en menos de seis horas. Los signos de infección aparecerían pasados
unos días. Cada vez que, en este lugar de África, un paciente ingresado, o que
entra por la puerta del hospital tiene fiebre, y más una fiebre tan elevada,
tiene paludismo mientras no se demuestre lo contrario.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Lo primero que hice fue solicitar el test de la malaria. Es
una prueba sencilla. Se llama “gota gruesa”. Consiste en colocar una gota de
sangre sobre un cristal y mirarla al microscopio. Si se ven los protozoos
causantes de la enfermedad (el plasmodium), el paciente tiene paludismo.
Algunas muestras de sangre de aquí tienen más plasmodios que glóbulos rojos. La
de mi paciente, también.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Le prescribí quinina intravenosa. Es el tratamiento más
fuerte que hay. El brote de malaria, con delirio y estado semicomatoso que la
mujer presentaba, también lo era.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
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<!--EndFragment--><br />
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Cuando, a la mañana siguiente, llegué al control de
enfermería, me saludaron con la noticia: la mujer había muerto esa madrugada.
No le sirvió de nada haber recuperado la estética de su antebrazo. A mí, la
satisfacción de haber hecho una cirugía meticulosa, tampoco.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En Bebedjiá, el 25 de junio de 2016.</div>
</div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7199317467276627022.post-3056360433350948752016-06-24T04:00:00.000+02:002016-11-13T19:05:36.129+01:00Las cunas de la maternidad<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Comenzamos cada día nuestra labor pasando visita por la
maternidad. Así, la primera mañana en Bebedjiá, la obstetricia fue la primera
impresión que nos llevamos del hospital. Había una mujer acostada en su
camastro. Había parido esa misma noche y tenía a su hijo recién nacido acostado
a su lado. La respiración del niño era muy rápida y superficial. Se lo llevaron
a colocarle una mascarilla con oxígeno. En realidad, no tenemos oxígeno, si no
un aparato que concentra el oxígeno del aire. Está en el quirófano. Al poco
rato, murió.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En otra de las camas, había una mujer que también había
parido esa misma noche, pero no había ningún recién nacido acostado a su lado.
Había nacido muerto.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En las dos semanas y pico que llevo en el Hospital de St.
Josepf en Chad, de promedio, han nacido unos cuatro niños al día. Alrededor de
veinte. La mitad han nacido muertos.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Algunos han sido abortos tardíos. Otros, niños a término de
su edad gestacional que han muerto por sufrimiento fetal durante el parto.
Estos últimos, las mujeres habían llegado al hospital ya con el feto muerto
dentro de su vientre, tras muchas horas, a veces días, de trabajo de parto en
sus casas o en centros de salud.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La maternidad da mucho trabajo. Continuado. A todas horas.
Anita, la ginecólogo que me ha acompañado en este viaje, no tiene descanso.
Muchas noches la han llamado o se ha tenido que levantar para vigilar a alguna
parturienta pero, curiosamente, después de dos semanas no habíamos tenido que
realizar ninguna cesárea. Anita no se había estrenado con la cirugía
obstétrica.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Una cesárea supone una cicatriz en el útero. Una cicatriz es
una zona de debilidad. No hay cultura en Chad de control de la natalidad. En
realidad, no hay ningún control de la natalidad. Las consultas por infertilidad
son de mujeres que tienen varios hijos y que están preocupadas porque hace dos
años que no se quedan embarazadas. El papel social de las mujeres, asumido por
ellas, es parir y parir y parir. Parece que sea el objetivo de sus vidas.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No tenía mucho sentido haber indicado cesáreas, dado que los
partos que habían presentado alguna dificultad ya venían los bebés muertos. No
había prisa por sacarlos. No había riesgo de que el niño sufriera algún daño en
el canal del parto. No había niño. Y, cuando la mujer se volviese a quedar
embarazada unas semanas más tarde y llegase el momento del parto, se elevaba la
posibilidad de que se le rompiera el útero. Una ruptura uterina es muy grave.
Supone la muerte de la mujer por hemorragia si no se consigue quitarlo
inmediatamente y quitar un útero de gran tamaño, que acaba de albergar un niño
dentro, tampoco es fácil. Tiene sentido tratar de evitar cesáreas innecesarias.
Es una manera de evitar riesgos futuros.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El 19 de junio era domingo. Se preveía tranquilo. Pasamos
visita sin madrugar y gastamos el día en enredar por el recinto del hospital,
pues llovió fuerte durante todo el día. Se cumplían dos semanas sin que
hubiésemos tenido que hacer ni una cesárea. Había una mujer de parto desde la
tarde anterior. Era su segundo embarazo. El primero, había terminado en cesárea
y el niño no había sobrevivido. En este, aún no había nacido y ya estaba
muerto. El parto no progresaba. Anita quería evitarle la segunda cesárea, pero
la familia insistía en que quería que la operásemos para sacar al feto muerto.
Aquí las familias “mandan mucho”. No se puede operar a nadie sin el
consentimiento de su familia, aunque el paciente sí haya dado el
consentimiento. Eran las 7 de la tarde y Anita indicó la intervención. Pasamos
a quirófano. No había prisa. La salud del bebé ya no corría peligro. Cuando
estábamos terminando la operación, se asoma una matrona para avisarnos que ha
llegado otra mujer y que el niño viene “en transversa” y con una mano asomando
por la vagina. Esto sí corría prisa. Si el niño estaba vivo, había que sacarlo
lo antes posible.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pasamos a la segunda mujer al quirófano. Incisión y apertura
muy rápidas, Con las manos y el bisturí. Sin perder tiempo en hacer hemostasia.
Ya se hará luego. Apertura del útero. Sacar el bebé, cortar el cordón. No tenía
buena pinta. Ese niño presentaba signos de haber tenido sufrimiento fetal. El
parto había comenzado 24 horas antes y la mujer había llegado al hospital haría
unos 24 minutos. Alex, el anestesista, trató de reanimarlo ayudado de la
matrona. No hubo manera. A los pocos minutos de haber nacido, su corazón dejaba
de latir.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Volvamos a la madre. La teníamos abierta sobre la mesa de
quirófano. Antes de sacar al niño, ya nos habíamos dado cuenta de que el útero
tenía un hematoma en la cara posterior. Mientras lo cerrábamos, el hematoma se
iba haciendo más grande. Tantas horas de parto, su séptimo embarazo, el útero
se había roto. Tratamos de parar el sangrado, pero el hematoma se hacía cada
vez más grande y la mujer estaba presentando signos de shock por hemorragia. No
quedaba otra que quitar el útero, mientras la matrona salía a pedir a los
familiares sangre para la paciente. Ya habíamos perdido al bebé, queríamos
evitar perder también a la madre.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Salimos tarde del quirófano aquella noche. Cenamos,
cansados, las sobras de la comida (íbamos a comprar la cena a la hora en que
“comenzó el baile”).</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En el pase de visita, a la mañana siguiente, la maternidad
estaba tranquila, como una playa cuando ha pasado la tormenta. En la maternidad
colocan a las pacientes operadas en una sala aparte de las que han dado a luz
de forma natural. En esa sala había dos mujeres. Nuestras dos pacientes de
anoche, ya recuperada la segunda de la hemorragia. Había algo más en lo que no
me había fijado hasta ahora. Estaban allí, al lado de las camas: eran las cunas
vacías de los niños muertos.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En Bebedjiá, la noche de San Juan de 2016.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-5ThDEvX38D0/V3EhV2mESrI/AAAAAAAAAwg/1evg19K9nCI8s6IPx_9ZYsa-k3l7MqrGgCLcB/s1600/13502042_627804064036912_726180338386625662_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://1.bp.blogspot.com/-5ThDEvX38D0/V3EhV2mESrI/AAAAAAAAAwg/1evg19K9nCI8s6IPx_9ZYsa-k3l7MqrGgCLcB/s1600/13502042_627804064036912_726180338386625662_n.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7199317467276627022.post-65278778459278550522016-06-20T19:26:00.001+02:002017-03-22T19:23:36.255+01:00Etolie<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
A las 8 y media de la mañana ya
hemos pasado la visita en la maternidad y en la planta de cirugía.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En un pasillo esperan cuatro
mujeres para hacerse ecografías ginecológicas. La primera lleva un recién
nacido en brazos y no aparenta la edad de ser la madre. Tampoco es a ella a
quien le han pedido la ecografía, si no al bebé. Yo estoy dentro de la sala del
ecógrafo comprobando si funciona la captura de imágenes en un ordenador que nos
ha donado un proyecto de la Fundación Telefónica, y escucho a Anita preguntarse
en voz alta con su acento italiano, tras leer la petición. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
—¡No entiendo nada! ¿Pero a quién
quieren que le haga la eco? ¿Al bebé? ¿De qué le voy a hacer una eco al bebé?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Giro la cabeza y descubro, a la
vez que ella cuando retira el paño en el que viene envuelto, que al bebé le han
dejado un largo cordón umbilical. Fuera del abdomen se ven con claridad los
intestinos del recién nacido, recubiertos por una membrana transparente, en que
se ha convertido el cordón. Es una malformación congénita llamada onfalocele.
En condiciones "normales" se habría diagnosticado durante el embarazo
en los seguimientos ecográficos programados. Se habría programado el parto en
un hospital con Cirugía Pediátrica y el recién nacido habría sido intervenido
con todas las garantías de seguridad y de cuidados perinatales y
postoperatorios. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Aquí, no hay nada de eso. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No hay seguimientos ecográficos
de los embarazos. Ni ecográficos ni de ningún otro tipo. No hay
seguimiento.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>No hay Cirugía
Pediátrica. No hay cuidados perinatales. Si no se corrige el defecto en las
próximas horas, la pérdida de líquido por trasudación a través de esa membrana
llevará al recién nacido a la muerte por deshidratación. Si se corrige el
defecto y se mete todo el intestino dentro el abdomen, la presión abdominal
aumenta y puede impedir que los pulmones se expandan adecuadamente. Es ese
caso, requerirá un soporte respiratorio que aquí no se le puede dar, y se
morirá en pocas horas. Anestesiar a un recién nacido tampoco es sencillo. No
tenemos cánulas de intubación orotraqueal de su tamaño. Habría que hacerle una
sedación que le deprime la capacidad de respirar, por lo que habría que
ventilarlo a mano hasta que elimine de su organismo todo el resto de mórficos o
de anestésicos. Tampoco tenemos oxígeno. Hay un aparato en el quirófano que
concentra el oxígeno del aire. Lo trajimos en una misión anterior. Hace un
ruido infernal que nos ameniza el trabajo, compitiendo con la ópera que suena
en el móvil de Alejandro. Solo se puede usar ahí: a las dos de la tarde cortan
la luz y solo hay electricidad en el bloque quirúrgico. Todo son facilidades…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Nuestro primer impulso es
enterarnos de si existe algún hospital en Chad que pueda ofrecer esos cuidados
y que esté a una distancia razonable que permita el traslado en pocas horas. Preguntando
al personal que trabaja en St. Josepf, y con la ayuda de Cecile –una médico
italiana que lleva muchos años viviendo en Chad–, nos dicen que hay un hospital
en Goundi en el que trabaja un cirujano Chileno que ha operado tres casos de
onfalocele. Lo que no me han dicho es si han sobrevivido. Contactamos con
Goundi y nos autorizan al traslado. No sé dónde queda ese lugar. Me dicen que a
tres horas en coche. No sé si ese hospital estará mucho mejor dotado que este,
a tenor de lo poco que he visto del país. Rafaela, una enfermera italiana que
trabaja en la pediatría, dice que no. Al menos el cirujano tiene más
experiencia que yo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Mientras, mando un mensaje a
Alfonso y Javier. Son los dos cirujanos implicados en el proyecto EnganCHADos
que tienen “la culpa” de que yo esté ahora en el Chad. Les pido que me manden
bibliografía y que contacten con algún cirujano pediátrico para pedirle
consejo. También a Juan, el eficaz bibliotecario del Hospital de Fuenlabrada y
participante muy activo del proyecto, le solicito bibliografía. Esto no es tan
sencillo. No tengo conexión a Internet en todo Bebedjià, salvo unas horas al
día en un despacho que está a 200 metros de donde me encuentro, y hasta donde
me tengo que desplazar. Esta mañana, funciona. Estamos de enhorabuena.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Aún no hemos hablado con la
familia del bebé, y puede que se nieguen a su traslado. Por la intervención les
pueden cobrar unos 40.000 CFA (francos centroafricanos; equivale a 60 euros) y
por el traslado, otros 40.000 más. Eso suma 120 euros, que es el salario
mensual de una persona con un buen trabajo (las responsable de la farmacia de
St. Josepf, por ejemplo). La madre está internada en el centro de salud donde
parió. Le quedó un resto de placenta en el útero. A la criatura la trajo su
abuela. El padre no está aquí y lo han mandado buscar. Es él quien debe decidir
si se traslada.<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Durante la espera, desde el
despacho del internet, entre mensajes al móvil y correos electrónicos, recibo
la información que buenamente me pueden proporcionar. Si se da el caso, con
estos mimbres tendré que hacer el cesto. El último mensaje de Alfonso que me
entra en el teléfono cuando estoy regresando, antes de perder la conexión WiFi
es “Daniel, tú eres la mejor opción que ese niño tiene ahí”.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El padre es un hombre alto y
delgado con semblante tranquilo, casi risueño a pesar de la situación. Habla
francés. Anita le explica la situación y la posibilidad de traslado a Goundi.
El hombre la escucha con atención, sin interrumpirla. Cuando Anita termina de
hablar, nos responde inmediatamente, como si ya tuviera tomada la decisión
antes de la conversación. Su tono de voz es como su rostro. Habla pausado.<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
–Dios ha querido que esté aquí.
Se tiene que operar aquí. Si no sale bien, será la voluntad de Dios.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Esto ocurrió hace dos días. Nos
llevamos al bebé al quirófano. Alejandro lo sedó un poquito, sin pasarse, le
dije. Primero comprobamos si, al meter los intestinos dentro del abdomen,
seguía respirando bien. Cuando vimos que la saturación de oxígeno no bajaba,
con la ayuda de Anita cerré parcialmente el defecto con una sutura, lo
suficiente para que no se volvieran a salir, y le recorté el cordón umbilical
dejando solo unos pocos centímetros. Como se lo dejaron a mis hijas al nacer.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La madre de la criatura llegó esa
misma tarde y el bebé pudo empezar a mamar. Anita comprobó con el ecógrafo que
a la mujer ya no le quedaban restos de placenta. La criatura ya no se va a
deshidratar y, en vista de que no tiene problemas respiratorios, dentro de unos
días, antes de mi regreso a España, le termino de cerrar completamente el
defecto del abdomen.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Al acabar cada intervención,
apuntamos los datos del paciente en un libro de registro. Abdulay, el enfermero
de quirófano, me dictaba el nombre de la niña: Etolie. Significa estrella.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En Bebedjá el 20 de junio de 2016</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7199317467276627022.post-10511275030107667652016-06-17T00:36:00.000+02:002016-07-05T17:38:34.103+02:00Los viejos amantes<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ella siempre está a su lado. En
silencio. Un silencio que hace aún más evidente su presencia y su mirada. Me
mira siempre que se cruza conmigo. A los ojos y en silencio. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cuando paso la visita a los
enfermos ingresados, ella está en silencio sentada en la cama de al lado y me
mira.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
A él le curo las heridas todos
los días. No se le ha escapado nunca ni un gemido. Le veo apretar los dientes y
cerrar los ojos en un rictus de dolor cuando le hurgo con las pinzas entre los
tendones de la mano, sin quejido alguno. Al salir de la sala de curas, ella le
espera en silencio de pie en un extremo del pasillo del “bloque quirúrgico” y
me mira. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Luego se separa de la pared y se
dirige hacia él. Lo toma por el brazo y le acompaña hacia la salida del
pasillo. En silencio.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Les he observado. Al principio,
casi como por descuido. Luego me percaté de la constante y silenciosa presencia
de ella y de su mirada. A él también le mira. Les he visto sostenerse miradas
largas, serias de preocupación a la vez que tiernas de amor. ¡Cómo le mira
ella!</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ahora les sorprendo en sus
paseos, juntos y en silencio. Caminan altos, erguidos, con majestuosidad y paso
lento. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Él es el hombre con la diabetes
descompensada, que tiene una infección seria en la mano y en el sacro, que ha
necesitado una insulina que no había, que ha costado conseguir. Está mejor. Ya
no necesita insulina y eso es señal de que la infección remite.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
“Y se cogen de la mano los viejos
amantes.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
Se miran y lo saben todo. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
No tienen que decir nada, ninguna
palabra.”</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<!--EndFragment--><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Mañana le tengo que llevar de
nuevo al quirófano para hacerle una cura más exhaustiva de la mano. Tengo ahora
una razón más poderosa para luchar por que no la pierda: que ella le pueda
seguir cogiendo de la mano mientras le mira en silencio y de esa manera.<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-j4ZpIsaWk_s/V2hIaeTnolI/AAAAAAAAAwI/kz_zsMCBK_EbC6s5CqZBtEwWA6u2k66EACLcB/s1600/13450267_624393811044604_3987312711726861105_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-j4ZpIsaWk_s/V2hIaeTnolI/AAAAAAAAAwI/kz_zsMCBK_EbC6s5CqZBtEwWA6u2k66EACLcB/s320/13450267_624393811044604_3987312711726861105_n.jpg" width="192" /></a></div>
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7199317467276627022.post-74298714970278813572016-06-15T00:09:00.001+02:002016-11-13T19:16:29.813+01:00El examen del liceo.<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica"; font-size: x-large;">Me vienen a buscar al quirófano. Es Cecilia, una médico italiana que ha aparecido ayer por aquí. Es especialista en enfermedades tropicales y trabaja en un centro de salud de la zona. Le han pedido que venga a echarnos una mano. Se agradece. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: helvetica; text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: helvetica; text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">–Daniel, hay un chico en la consulta que me parece que tiene una apendicitis.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: helvetica; text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: helvetica; text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">La apendicitis es un diagnóstico que le decimos “clínico”. Esto es, que se hace preguntando adecuadamente al paciente sobre la evolución de su dolor y otros síntomas, y palpando el abdomen. La reacción del abdomen a esa palpación, el lugar donde duele y la forma de la que duele nos dan información para concluir que el paciente tiene una apendicitis. Cuando una persona experimentada en “tocar barrigas” sospecha una apendicitis, acierta en el 95% de los casos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: helvetica; text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: helvetica; text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">Termino de operar y voy a ver al chico. Tiene 16 años. Cuando tenemos dudas en el diagnóstico, recurrimos a la ecografía o al TC. Aquí no hay TC, pero hay un ecógrafo. El problema es que no hay radiólogo. El radiólogo soy yo y no soy radiólogo. Puedo coger la sonda del ecógrafo, pasarla por el abdomen y tratar de jugar a interpretar lo que adivino que veo. Pero no es lo mismo. Con el apéndice es menos. He pasado muchos ratos al lado de los radiólogos cuando le han hecho una ecografía solicitada por mí a un paciente con sospecha de apendicitis. No resulta fácil. El apéndice es una estructura fina, no siempre consiguen verla, cuando la ven, a veces no se diferencia muy bien de un asa de intestino delgado, y se emplea una sonda diferente de la que se usa para la ecografía abdominal convencional, que yo aquí no tengo. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: helvetica; text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: helvetica; text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">Interrogo al chico, le palpo el abdomen, y claro, lo que se dice claro, no lo tengo. Pero tampoco tengo claro que no sea una apendicitis. Es uno de esos casos en los que le habría pedido una ecografía. En estas circunstancias, habida cuenta del medio en el que estoy, me parece más seguro operarle y encontrarme que no tenía apendicitis, que arriesgarme a que progrese a una peritonitis. Aquí, sin UCI ni cuidados postoperatorios adecuados, eso puede ser mortal. Ya he agotado el cupo de milagros semanales con el hombre de la isquemia intestinal. Doy instrucciones para que preparen el quirófano y me voy a resolver otro entuerto mientras me pasan al chico.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: helvetica; text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: helvetica; text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">Al cabo de un rato se me acerca Raymond, para decirme en su francés con acento africano que el chico no se va a operar; que tiene un examen en el liceo y que no se lo quiere perder.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: helvetica; text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: helvetica; text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">El liceo está a cien metros de donde me encuentro, en la finca adyacente al hospital. Lo primero que pienso es que no creo que el profesor tenga ningún problema en hacerle el examen otro día. Pero resulta que el examen en cuestión es el examen de grado de bachillerato, que dura tres días (debe de ser algo parecido a nuestra selectividad) y que no quiere renunciar al esfuerzo de su estudio y la oportunidad que supone.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: helvetica; text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: helvetica; text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">Esto ocurrió el lunes. El examen termina el miércoles y el muchacho me promete que volverá al terminar el examen para que le valore. Mando que le pongan una dosis de antibiótico intravenoso y le dejo prescrito antibiótico oral. Me quedo mirándole, cuando sale camino del control de enfermería donde le van a administrar el medicamento y pienso:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: helvetica; text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: helvetica; text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">–¡Olé tus huevos! Te mereces aprobar ese examen y que yo me haya equivocado en el diagnóstico.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: helvetica; text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: helvetica; text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;">Mañana es miércoles. Estoy deseando poder darle la enhorabuena y no tener que operarle.”</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: helvetica; text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: helvetica; text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: helvetica; text-align: justify;">
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7199317467276627022.post-61225872037151316502016-06-13T00:15:00.002+02:002016-11-13T19:24:01.779+01:00Fractura de fémur.<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El primer día que pasé visita había dos chicos que estaban
tumbados en los camastros a consecuencia de un accidente de moto. África se
mueve en moto. En moto he visto transportar hasta una cabra, atada sobre el
depósito. Los habían traído dos noches antes. Uno de los chicos tenía la cara
muy hinchada. El edema no le permitía abrir los ojos, y temían que tuviese una
fractura de mandíbula. A mí no me parecía que estuviese muy grave, ni que la
cara estuviese demasiado deformada, aunque un poco, sí. Le hice una exploración
neurológica rápida, que fue normal. Le hicieron una radiografía de cráneo y
cara. Para ello, había que desplazarle a otro hospital, porque en el nuestro no
hay rayos X. En la radiografía no se veía nada. Cuando digo nada, es que era de
tan mala calidad, que no se distinguían unas estructuras óseas de otras. Podría
haber tenido rotos en cachitos todos los huesos de la cara, que habría visto lo
mismo: nada. Le puse un corticoide para bajar la inflamación. Dos días más
tarde, la inflamación de la cara había bajado mucho y se podían ver dos ojos
negros asustados tras unos párpados aún congestivos. Le di de alta.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El otro chico tenía el fémur izquierdo fracturado y los
enfermeros se lo habían inmovilizado con una férula. También había que hacerle
una radiografía. Era muy poco probable que, a pesar de la inmovilización, el
hueso estuviese alineado. En ese caso, habría que ponerle una tracción externa
(colgar un peso a través de una polea, que traccione de la rodilla, para
mantener el hueso alineado mientras se consolida el cayo de la fractura). Pero
no era la fractura lo que me preocupaba del chico. Era su nivel de conciencia.
Estaba claramente alterado. Y lo que es peor, el día anterior estaba bien.
Tenía también un traumatismo craneal. La pupila izquierda reaccionaba bien. La
derecha, no lo sé, porque el edema del párpado me impedía poderle ver el ojo.
Le prescribí el único frasco de manitol que me dijeron que quedaba. El manitol
es un medicamento que se emplea para disminuir el edema cerebral. Los
diagnósticos son de presunción. Una alteración del nivel de conciencia pasados
un par de días del traumatismo puede ser una contusión cerebral, pero es más
probable que sea un hematoma subdural y eso se trata haciendo un trépano en el
cráneo. Antes que agujerearle la cabeza “a ciegas”, sin un TC que me confirmara
o descartara el diagnóstico, me pareció más prudente ponerle “a ciegas” el manitol y esperar resultados. En este estado se lo llevaron a hacerse la
radiografía con su compañero de moto. Cuando me lo trajeron, unas horas más
tarde, su nivel de conciencia había mejorado –el manitol debió de hacer algo,
al final¬– y en la placa se veían claramente los dos fragmentos del fémur
acabalgados. Había que colocarle la tracción esa. Lo programamos para la mañana
siguiente y pedimos ayuda a Madrid por guasap. La tecnología ayuda, aunque
estemos un poco limitados de conexión.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
–Daniel, la monja tiene una Black Decker en su despacho y
las brocas están estériles. El sistema de poleas lo dejé montado. Raimond te
puede ayudar.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El que me hablaba a través de un mensaje de voz era Alfonso,
el “padre de la criatura” de este proyecto (EnganCHADos) que me ha traído hasta
el corazón de África. Raimond es el enfermero que nos ayuda a operar en
quirófano. Las brocas son para hacer un taladro en la parte distal del fémur,
donde la rodilla, de lado a lado, para pasar un alambre grueso al que atar un
peso que mantenga el fémur traccionado y alineado.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Al día siguiente, estábamos listos para hacer de
carpinteros.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
–Raimond ¿nos pasas al paciente al quirófano?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
–No está –me responde. –Le explicamos lo que íbamos a hacer y ha dicho que
prefiere la medicina natural y se ha ido a buscar a un curandero. Se ha ido.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No sé lo que le hará el curandero, ni si sonará igual de feo
que taladrarle un hueso para pasar un alambre del que colgar un peso usando una
polea. Sea lo que sea que le haga, la fractura, seguramente, soldará. Pero si
no se la reduce adecuadamente, deshaciendo el acabalgamiento de los dos trozos
de fémur, esa pierna le quedará un palmo más corta que la otra, y es una
lástima.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<!--EndFragment--><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Me encogí de hombros sin decir nada. Me he dado cuenta de que ese es el gesto espontáneo que más hago desde hace una semana.</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7199317467276627022.post-82461379990622639432016-06-12T19:51:00.000+02:002016-11-13T19:00:12.405+01:00Camastros<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";">Hay un hombre tumbado en un camastro desde el primer día que
pasé visita por la planta de hospitalización de St. Joseph.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";">Todos están tumbados en camastros, en realidad.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";">La planta de hospitalización es un barracón con un pasillo
en el centro. Las paredes del pasillo son un murete a cada lado que se eleva
poco más de un metro del suelo. A ambos lados del pasillo se abren dos
estancias en las que hay seis camastros en cada una. El pasillo atraviesa un
tabique con una celosía en lo alto que separa otras dos estancias iguales, con
otros seis camastros cada una. Esos camastros están numerados. Son las camas de
hospitalización. Veinticuatro en total. Hasta la número doce –antes del murete
alto–, las de las mujeres. Al otro lado del tabique, las de los hombres. No
están todas ocupadas, afortunadamente.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";">En esos camastros hay gente tumbada o sentada. Los que están
sentados esperan una operación programada –una hernia, por ejemplo–, o irse a
casa. Los otros están convalecientes. Me he dado cuenta de que puedes saber la
evolución de cada paciente, solo fijándote en la actitud que mantienen en el
camastro. El miércoles operé a un hombre que tenía una isquemia intestinal por
un vólvulo.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";">Una isquemia es un infarto, un trozo de carne muerta. Una
parte del intestino, en este caso. Un vólvulo es un palabro que empleamos para
decir que el intestino se ha retorcido sobre sí mismo. Una isquemia intestinal
es algo muy serio. Muy grave. La gente se pone muy mala cuando se le infarta el
intestino. Casi tanto como cuando se le infarta el corazón. O más. De un
infarto de corazón se puede salir más o menos espontáneamente o ayudado por
unas medicinas. Según la extensión del infarto (la cantidad de músculo del
corazón que se haya muerto). De una isquemia intestinal, no. Si no te operan,
te mueres a los pocos días. Si te operan, puede que también. Cuando se infarta
el intestino, todos los gérmenes que tiene dentro –que son muchos, no nos
olvidemos que el intestino contiene caca–, se salen afuera, a la cavidad
abdominal, y producen una peritonitis (eso suena feo, ¿verdad?), y al torrente
sanguíneo, y producen una sepsis o shock séptico (tener bacterias circulando
por la sangre no suele sentar nada bien).<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";">Mi paciente tenía una isquemia. Le abrí el abdomen, le quité
el trozo de intestino que tenía negro (un metro más o menos) y empalmé los dos
extremos restantes con unos puntitos de sutura. Hasta aquí, lo que se hace
siempre, en cualquier lugar. La diferencia está en que allí (en cualquier
hospital de nuestro medio), el paciente en el quirófano está dormido, conectado
a un tubo por el que respira, y con sondas y electrodos y tubitos por todos los
lados que nos dan información puntual de la tensión, el pulso, la cantidad de
oxígeno y de CO2 en sangre, lo que orina… En fin, que te permiten ir
corrigiendo con medicinas los desequilibrios que se presenten, o anticiparte a
ellos. Aquí no. Aquí, el paciente está “despierto”. Me explico. No está
exactamente despierto. Está un poco dormido. Respira espontáneamente, no por un
tubo (y más le vale porque, si deja de respirar, no hay respirador y hay que
intubarle y ventilarle “a mano”). No está quieto: se mueve. Y tose. Y no le
duele. Y le puedo operar. </span><br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";">Cuando la operación termina, allí lo mandamos a la UVI. Allí
es el lugar desde donde nos estás leyendo. La UVI es un sitio donde el paciente
sigue conectado a todos esos tubos y cables –y puede que a alguno más–, para
manejar todas las alteraciones, que son muchas, que se producen en tu organismo
(riñones, pulmones, corazón…) después de que se te ha infartado un trozo de
intestino, se han salido los gérmenes de la caca al peritoneo (a la barriga) y
a la sangre, te han abierto la barriga (el abdomen), te han cortado y quitado
ese trozo de intestino y te lo han cosido (por resumir).<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";">Aquí, no. Aquí no hay UVI. En realidad, aquí no hay nada.
Nada de nada. Bueno, sí: hay camastros. Y en el camastro se quedó el hombre
postrado, mientras le pasaba a dentro de la vena un suerecito (agua con un poco
de sal y de azúcar, que es lo que son los sueros), y un par de antibióticos.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";">No ha tenido fiebre. No ha dejado de orinar claro y
abundante. No sale sangre por el drenaje que le he dejado (ni heces, que es
peor, pero más probable). No se ha infectado la herida. Ha movido las tripas y
ha empezado a tomar agua. No le he hecho ni un puñetero análisis. Tampoco tengo
esa opción, ya que pocas cosas puedo determinar en el laboratorio. He seguido
su evolución observando su posición en el camastro: la tarde después de la
operación, estaba tumbado y postrado.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";">Hay un hombre tumbado en un camastro desde el primer día que
pasé visita por la planta de hospitalización. No es este señor. Éste, la mañana
del jueves, estaba sentado.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";">El hombre tumbado tiene diabetes, y dos infecciones muy
serias en la espalda y en la mano. La diabetes favorece que aparezcan, y que no
curen, las infecciones (el porqué es largo de explicar, y con lo de la isquemia
ya está bien por hoy; el que tenga interés que lo mire en Google). Las
infecciones hacen que se descontrole más el azúcar en los diabéticos, y requieran
más insulina. Las heridas infectadísimas de la mano (gangrena) y de la espalda,
no mejoran. Por eso sigue tumbado en el camastro. Si pudiera bajar el azúcar en
la sangre, favorecería que las heridas evolucionasen mejor con las curas, pero
no le baja. Necesita insulina. Pues bien: no hay insulina. No, no hay insulina.
Sí, eso que se compra en las farmacias que viene en unas jeringuillas. Pues no,
no hay. Y tampoco hay dónde comprarla.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";">Lo de los camastros, aunque nos choque y nos parezca poco
estético, no es muy importante. Por aquí la gente vive así: en chozas,
durmiendo en el suelo. Es su “modus vivendi”. Lo de la insulina, sí tiene
importancia. Parece que va a ser su “modus morituri”<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";">Va a perder la mano (voy a tener que amputársela). Con eso
controlo una de sus dos infecciones. Pero no le puedo “amputar” la espalda, así
que va a seguir tumbado en el camastro hasta el último día en el que pase
visita por la planta de hospitalización. Salvo que se vaya él antes que yo. Que
es probable.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";">P.D. No subo fotos. De los pacientes, sus tripas y sus manos
infectadas, no, por razones obvias. De los camastros no, porque todo el mundo
se hace a la idea de lo que es un camastro. De la insulina, tampoco, porque no
hay: si tenéis curiosidad, podéis pedirla en la farmacia de debajo de vuestra
casa.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";">Desde Bébédjia, el viernes 10 de junio de 2016.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt; text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7199317467276627022.post-68265377418216111962016-06-10T22:00:00.000+02:002016-11-13T19:27:24.199+01:00Seis cooperantes<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Después de algunas peripecias en el viaje, llegué a Bebedjá
la tarde del lunes 6 de junio. Llevo tres días trabajando en el Hospital de St.
Joseph, y si pretendiera relatar todo lo que he hecho, sentido y pensado en
estos días, necesitaría una cafetera llena y toda la noche por delante para
velar al ordenador. No pienso hacer tal cosa porque me caigo de sueño y porque
mañana tengo que trabajar, así que voy a dar unas pinceladas solamente.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Somos seis los cooperantes que estamos aquí. Alex y Sylvia
son el matrimonio que se vinieron desde Méjico para trabajar en St. Joseph. La
verdad es que son unos valientes. Dejaron aparcados sus trabajos respectivos (y
sus ingresos), se cruzaron el charco hasta Madrid, y después hicieron el viaje
de 24 horas hasta aquí. Han trabajado muy duro, luchando con las dificultades
del idioma, las del medio en el que estamos, y una sobrecarga terrible de
actividad. Sobre todo, desde que Carmen –nuestra anterior médico colaboradora–
y sor Elisabeth –la cirujano-ginecólogo-obstetra-traumatólogo a tiempo
completo que soporta el peso del hospital– se marcharon a mediados de mayo. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Sylvia es la luz del hospital, porque ilumina el lugar en el
que está con una sonrisa perenne, una palabra suave y amable, sin alterarse
nunca aunque le pueda el cansancio. Es médico de familia y de urgencias, y ha
sido quien ha atendido las urgencias obstétricas y realizado las cesáreas hasta
que hemos llegado Anita y yo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Alex es un anestesista todoterreno, con una gran fuerza interior. A pesar de las
dificultades con el idioma, se maneja por todo el hospital como pedro por su
casa, ayudando a su mujer y a quien se ponga por delante. Esta mañana me ha dormido
a una bebé de 4 semanas con los rudimentos anestésicos que tenemos aquí para
operarle de una ránula de gran tamaño que le empujaba la lengua hacia delante,
dificultándole mamar.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Sara es farmacéutica, enviada por la fundación El Alto.
Lleva varios meses y dirige la farmacia del hospital. Le he dado trabajo extra,
pidiéndole que haga inventario y clasificación de los medicamentos que nos han
donado y que han venido en nuestras maletas.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Jacobo es un óptico traído por Ilumina África, una ONG que
mantiene una óptica permanente en St. Joseph, que es la única en más de cien
kilómetros a la redonda, y que organiza campañas quirúrgicas oftalmológicas dos
veces al año.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Anita, ginecóloga formada en Alcalá de Henares, que me ha
acompañado en este viaje, es una mujer entusiasta y llena de vitalidad, con
gran carácter y capacidad de trabajo, y que habla francés con la soltura del que
es su lengua materna, por lo que es mis oídos y mi boca desde que salimos de
Madrid.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Hay mucho trabajo día a día. Hemos operado bastante en estos
tres días y ya tenemos parte programado hasta mediados de la semana que viene.
Sin contar con las urgencias que puedan surgir.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Otro día hablo más del tipo de trabajo y de medicina que
hacemos. Hoy he preferido hablar de las personas que lo sacan adelante desde
aquí.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Daniel Huerga.</div>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Desde el Hospital de St. Joseph; Bebedjia, el 8 de junio de
2016.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7199317467276627022.post-5185984782676429712016-06-08T01:46:00.002+02:002016-07-05T17:49:56.191+02:00De D´Jamena a Bebedjiá.<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El avión de las líneas aéreas marroquíes aterriza a las 4 y
media de la madrugada. Se adivina el crepúsculo, aunque aún es de noche cuando bajamos por la escalerilla y,
malamente, hemos podido dormir en las cuatro horas de vuelo desde Casablanca. Cuando salimos del aeropuerto con las maletas,
ya ha amanecido. Nos espera una camioneta gris con el logotipo del hospital de
St. Joseph grabado en la puerta, que nos traslada a una casa de acogida Una
hora de siesta, una ducha, un desayuno bastante raquítico a base de pan y miel
y café con leche en polvo, un trámite administrativo más.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
De D´Jamena a Bebedjá hay unos 500 Km. No recuerdo curvas en
todo el viaje. Solo baches. Una recta infinita de doble dirección, sin una sola
línea pintada, flanqueada por chozas de ladrillo con tejados de paja y con el
piso salpicado de socavones. Imposible echar media cabezada con esta sucesión
de acelerones, frenazos, y volantazos para esquivar al que adelanta o rebasar a
todos los vehículos que viajan delante de nosotros. Algunos niños echan paladas
de tierra para cubrir los baches, y ponen la mano cuando los coches aminoran al
pasar por su lado. Es una forma espontánea de servicio de mantenimiento del
firme.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Al principio el paisaje es seco. Los árboles separados dejan
ver una polvorienta tierra ocre. Hay que esquivar, también, algún camello que
cruza sin mirar, o vaca, o cabra.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cada pocos kilómetros hay un control que no se sabe si es
militar o de la policía. A veces es una barrera, pero suelen ser unos conos atravesados
a mitad de camino. Los tipos que los vigilan llevan gafas de sol y visten
guerreras caqui de camuflaje, sin cinturón ni armas. Suelen estar tumbados o
sentados a la sombra de la caseta y se levantan para mover el cono y dejarte
pasar. Algunas de esas barreras son peajes, y los tipos se acercan a la
ventanilla. El chófer enseña un papel fotocopiado que lleva sobre el
salpicadero y nos dejan seguir. Metros antes de los controles, algunas mujeres,
sentadas al borde de la carretera, esperan vender los mangos que tienen
apilados dentro de unas fuentes grandes de latón.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Voy apuntando los nombres de los pueblos por los que
pasamos: Guelendein, Molkou, Bongor, Daba, Tougoude, Quelo… Es difícil saber
cuándo hay un pueblo, porque no deja de haber casas en ningún momento. Toda la
carretera es una fila de personas que caminan por las cunetas llevando cosas.
Todo el mundo transporta algo: en la cabeza, en las manos. Circulan bicicletas que
transportan hatillos de leña atados atrás y motos que llevan una cabra atada
sobre el depósito, detrás del manillar, y una ranchera lleva una vaca subida en
la bandeja. De vez en cuándo, circula algún carro tirado por bueyes. A los
lados, chozas, y personas haciendo cosas: una mujer cose a máquina, más allá,
lavan ropa. Como las casitas de los belenes. Entre dos casas, una yunta de
bueyes abre surcos en el suelo arrastrando un arado, guiado por un enjambre de
muchachos y niños vestidos de colores. Cuando las casas se juntan más, y los
peatones superan a las motos, intuyes que estás en una población.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
A la mitad del viaje comienza una lluvia torrencial y, cuando
más llueve, se pincha una rueda de atrás. Nouatjingar tarda en cambiarla menos
de diez minutos. Luego, paramos en Bongor a reparar el pinchazo. Es el
siguiente pueblo –no me atrevo a llamarlos ciudades a ninguno– y el lunes es el
día de mercado. Aprovechamos la pausa para comer. El restaurante es un puesto
lleno de mugre en el que asan pescado y pollo sobre unas parrillas hechas de
retales de bidón. Pedimos pollo para los cuatro. Nos lo trocean con las manos y
nos lo sirven en una escudilla grande de metal, que parece una palangana. Lo
aderezan con una cebolla cruda cortada en pedazos grandes, y un polvo
amarillento que definen como salsa de pimienta, en el que embadurnamos los
trozos de carne que vamos llevando a la boca con los dedos, sentados en una
mesa dentro del cobertizo, al resguardo de la lluvia. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
–Si ellos no enferman, es porque lo mezclan todo. Ese es el
truco. Hay que comerlo así. Hay que hacer lo que hacen ellos. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Anita habla a veces como si dictara sentencias. Supongo que
es parte del carácter de Calabira</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Calabria.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
A un par de metros de nuestra mesa, un niño de uno 10 años escalda un pollo para desplumarlo, sumergiéndolo en una lata con agua
hirviendo. Lo hace con habilidad y como si fuera un juego. A su lado, otros dos
animales, atados entre sí por sus patas, esperan en el suelo la suerte del de
la lata y del que nos estamos trajinando nosotros, tan resignados que, de puro quieto parecen muertos. Es un negocio familiar de pollos asados.
Lo que no cabe duda es que son pollos de corral.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
A la una de la tarde seguimos viaje. Aún nos quedan cuatro
horas para llegar a Bebedjá. El paisaje cambia. Se vuelve algo ondulado el terreno, verde el suelo, como
las dehesas de Extremadura en primavera, y aumenta la densidad de áeboles. La
calzada mejora y la ausencia de baches y el estómagos llenos, nos permiten
echar una ligera siesta que nos ayude a recuperar la falta de sueño.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
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<div class="MsoNormal">
He cruzado una parte de Chad en coche en el día de hoy y he
visto todos los rostros, todos los paisajes, de la exposición de pintura que
hicimos en diciembre con EnganCHADos. La chica del vestido que parece que se va
a volver a mirarnos, el muchacho que pastorea la manda de vacas, el tipo de la
moto cromada, los bueyes arando, la mujer de la mano en el rostro, los niños. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
África es como me la habían pintado, pero es mejor al natural.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En Bebedjá, la noche del 6 de junio de 2016.</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7199317467276627022.post-52687606308254153302016-06-05T17:20:00.002+02:002017-03-24T18:16:23.127+01:00Casablanca<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-ygIzs7-_t4g/V1RBntcv95I/AAAAAAAAAvQ/00dehNNnm1UnyNb_RI2MZVMtZ3VHpMwWwCLcB/s1600/IMG_4971.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://3.bp.blogspot.com/-ygIzs7-_t4g/V1RBntcv95I/AAAAAAAAAvQ/00dehNNnm1UnyNb_RI2MZVMtZ3VHpMwWwCLcB/s200/IMG_4971.JPG" width="150" /></a>Casablanca está a la orilla del mar, en la costa atlántica
de Marruecos. A unos 500 kilómetros a nado desde Huelva tirando en línea recta
hacia el sur. Se fundó en el siglo XI y es el principal puerto del norte de
África, según la “Wikipedia”, referencia bibliográfica por excelencia en la Era
del Mundo Global. Lo de los 500 kilómetros, no. Eso lo he calculado yo a ojo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Quienes no crean en las casualidades podrían buscar una
explicación a esta peripecia que me ha llevado a visitar Marruecos en la piel de esta ciudad y por primera
vez en mi vida. Yo no suelo ser muy determinista.
Soy, más bien, un descreído de esos que creen en el azar. Esta carambola me ha permitido sacar cuatro pinceladas de esta ciudad.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La gente es muy amable. Se vuelca cuando la paras por la
calle para preguntar una dirección o dónde encontrar un comercio. La Medina es
un gigantesco mercado de verduras, hortalizas, carnes vivas y muertas, pescado,
frutas, dátiles, especias, aceitunas y encurtidos. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-hfJIJC6JNz4/V1RBm10I2WI/AAAAAAAAAu8/VO9JS7YpawYp4Ze5Qggp_jhmzKn5K0ccQCKgB/s1600/IMG_4953.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://4.bp.blogspot.com/-hfJIJC6JNz4/V1RBm10I2WI/AAAAAAAAAu8/VO9JS7YpawYp4Ze5Qggp_jhmzKn5K0ccQCKgB/s200/IMG_4953.JPG" width="200" /></a>Los puestos de alimentos
están sobre unas mesas a lo largo de una calle larga, cubiertas por toldos,
dispuestas en dos hileras que dejan un pasillo estrecho en el medio. Si te
cuelas por ese pasillo bajo los toldos cerrados, vas caminando por un túnel de
colores y aromas, que se abre al final a unas callejuelas donde los puestos son
locales pequeños que dan a la calle y exponen telas, vestidos, calzado y
marroquinería. En una placita, ya cerca de la salida del laberinto, en unas
tinajas de barro, sobre unas brasas, se guisa y se mantiene caliente el <i style="text-align: justify;">tajín.</i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-UYtezBPKems/V1RChdbv5wI/AAAAAAAAAvg/Qp7mmChYqfU5WbLIyKalPRalxd3wAAbjACLcB/s1600/IMG_4956.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://3.bp.blogspot.com/-UYtezBPKems/V1RChdbv5wI/AAAAAAAAAvg/Qp7mmChYqfU5WbLIyKalPRalxd3wAAbjACLcB/s200/IMG_4956.JPG" width="200" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Al salir de la Medina quedan los restos de una
fortificación. Detrás de los cañones de bronce que asoman por las almenas,
apuntando hacia el mar, hay un patio con buganvillas que alberga un
restaurante. Cruzando la calle está el puerto. En el mercante no te dejan pasar.
A su izquierda, se abre el acceso al puerto pesquero. Allí, a la entrada, asan
sardinas en unas brasas. Más adelante, cerca del muelle, en la lonja se vende
el poco pescado que llega a esa primera hora de la tarde a la que pasamos.
Los barcos de pesca son grandes y están pintados de blanco y azul.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Seguimos nuestro paseo. Después del puerto está la Academia
de la Armada Real de Marruecos y más allá, los muchachos, niños y adolescente,
todos varones, gritan y ríen y juegan y se tiran al mar desde las piedras del
malecón para matar el tiempo y el calor. Pasado el puerto está la mezquita,
hermosa, estilada y reluciente, sobre un acantilado.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Esto, y la avenida donde se levantan dos torres que llaman gemelas –qué cósas–,
Zara, Mango, Oysho, y todas las franquicias de la aldea global, es lo que he visto de Casablanca en estos dos días. Además de un patio cerrado donde hemos desayunado, y otro donde hemos
terminado la cena con un té moruno.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-l7opFgRut5A/V1RBnZb2_eI/AAAAAAAAAvc/TgwfRgZpCK0OVaSc48Fml6Q3WhkAcCbLACKgB/s1600/IMG_4969.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://4.bp.blogspot.com/-l7opFgRut5A/V1RBnZb2_eI/AAAAAAAAAvc/TgwfRgZpCK0OVaSc48Fml6Q3WhkAcCbLACKgB/s200/IMG_4969.JPG" width="200" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
Lo primero que hice al llegar fue buscar el café de Rick, y
lo he encontrado, pero era de cartón piedra, como los decorados de película. No
existió nunca tal café en el Protectorado perteneciente a la Francia Libre durante la Segunda Guerra. Una mujer norteamericana, que estuvo destinada en
Casablanca, se sorprendió de que nadie hubiese tenido la idea de abrir un local
con el mítico nombre y lo inauguró ella en 2003, con la contribución de un
grupo de amigos a los que embarcó en la aventura.<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-pMyJajK4d7U/WCi0CEBwMpI/AAAAAAAAA0s/H4ExW7zAZl8U65QF8YIA13WAgOtaX3nsQCLcB/s1600/IMG_4989.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://1.bp.blogspot.com/-pMyJajK4d7U/WCi0CEBwMpI/AAAAAAAAA0s/H4ExW7zAZl8U65QF8YIA13WAgOtaX3nsQCLcB/s200/IMG_4989.jpg" width="150" /></a>Todos tenemos en la memoria la imagen del cartel de la
película, en el que Humphrey Bogart, sobre un fondo anaranjado y amarillo, que
no se sabe si quiere evocar al fuego, está a punto de besar a Ingrid Bergman,
que le clava los ojos con una de esas miradas que muy pocas veces nos clava alguien en la vida. Entre la silueta de sus torsos está impreso el bimotor que
espera para despegar.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
También nos espera a nosotros esta noche un avión, pero yo
no soy Bogart, Rick Blan y Lisa Lund nuca existieron, e Ingrid no está.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">En el aeropuerto de
Casablanca, el 5 de junio de 2016.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><br /></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-A7hKM6ZqE04/V1RBmoEsfwI/AAAAAAAAAvc/yIDby472XdQqqEsxsSB35-oxrx8l7FKbgCKgB/s1600/IMG_4965.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-A7hKM6ZqE04/V1RBmoEsfwI/AAAAAAAAAvc/yIDby472XdQqqEsxsSB35-oxrx8l7FKbgCKgB/s320/IMG_4965.JPG" width="240" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><br /></i></div>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7199317467276627022.post-77583401833092465192016-06-04T08:36:00.001+02:002017-03-24T18:12:41.212+01:00Esperando "visa" para un sueño.<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Miré el teléfono, leí el mensaje de Alfonso, que transcribía
la respuesta de Vincent desde Djamena, miré a Marisol y a Javier que venía
desde el aparcamiento del hospital. Estábamos los tres en la puerta de
Rehabilitación. Habíamos bajado las cuatro pesadas maletas desde el despacho
para cargarlas en el coche. Javier también lo había leído en el grupo de
whatsapp y su cara mostraba decepción.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
–La vez que yo fui pasó lo mismo. Al final lo resolvió el
obispo. ¿No podemos llamar al obispo?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cruce de mensajes y una llamada. Teníamos toda la tarde
absolutamente planificada y cronometrada para llegar a tiempo al mostrador de
facturación, pasar el control policial, llegar al embarque. Había que parar en
casa a por mi equipaje, un par de compras de última hora, sacar dinero, comer
algo, recoger a Bárbara del trabajo… Habíamos quedado a las 5 en el hall de la
T4 con Anita.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No había visado. Vincent había mandado a alguien a la
Policía esa mañana. Estaba <i style="mso-bidi-font-style: normal;">désolé </i>porque
había un problema con la oficina del Director de Inmigración que no les querían
explicar.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
–Intentaré llamar al obispo –dijo antes de colgar. El tono voz
de Alfonso al otro lado del teléfono también sonaba a decepción. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
–¿Qué hacemos con las maletas? –estaban ya cargadas en el
coche después de habernos peleado con la bandeja del maletero y los asientos
traseros para que encajasen. –¿Las subimos al despacho? ¿Las dejo en mi casa?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
–Ya que estamos aquí, es mejor dejarlas en el despacho
–opinó Marisol.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Me quedé pensando un segundo. Si Alfonso lograba hablar con
el obispo y se resolvía el visado, perderíamos la oportunidad de volar hasta,
al menos, cuatro días después, si quedaban plazas en el vuelo del martes. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
–Nos la vamos a jugar. Hay que apostar porque volamos. Si,
al final, no hay visado, nos vamos a tomar unas copas.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No habían pasado ni cinco minutos desde el mensaje que dio lugar este rato de incertidumbre previo a tomar una decisión. Me sonó el móvil:
Anita, la ginecóloga que me iba a acompañar en este viaje, estaba en su casa
ultimando los preparativos antes de salir hacia el aeropuerto. Tenía el mismo
parecer que yo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cerramos el coche, pasamos por casa a por el pasaporte y la
maleta de cabina, y pedimos una rosca y una cerveza en la terraza de La Marcela.
Allí, repartimos los papeles.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Anita llama a Vincent, tratando de aclarar la situación.
Alfonso, por su lado, trata de localizar al obispo. Yo, al teléfono con la línea
aérea, informándome de las posibilidades de cambio de billetes. Cada uno de los
tres en un lugar diferente de Madrid. Marisol, levantándose a mover el coche de
la segunda fila, al aparecer los municipales.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
–El vuelo del martes se ha anulado, señor. No hay otro vuelo
hasta dentro de una semana.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
–Me dice Vincent que el funcionario de Inmigración que tenía
que firmar los visados estaba en La Meca. Su sustituto había parado todos los
expedientes pendientes de tramitar.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
– Pregúntale si no hay ninguna manera de conseguir el
visado. Quizás el sustituto está esperando que le engrasaran la tinta del
bolígrafo para firmarlo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
–Hoy ya no. La oficina de Inmigración en Djamena está
cerrada. A lo mejor puede arreglarse mañana. Van a hablar con un funcionario
amigo suyo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
–¿Podemos embarcar sin el visado?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
–En la base de datos de la línea aérea no nos consta que
necesiten visado para entrar en el Chad, señor, pero eso deben hablarlo con su
consulado–. Esta vez me atiende una mujer con un fuerte acento marroquí a la
que me cuesta entender.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
–¿Mañana? ¡Llegamos mañana! ¿No podemos esperar en el
aeropuerto a que nos den el visado?, le dije</div>
–la voz con acento italiano de Anita se atropella
al teléfono. – Y me ha dicho Vincent con mucha convicción que no nos aconseja volar
a Chad sin visado. Que podemos tener una experiencia muy desagradable con la
policía. Nos recomienda que nos quedemos en París hasta que se solucione.<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
–¿París? ¡Pero nosotros no volamos vía París…!</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Marisol pide otra rosca. Esta vez de jamón. Yo, otra cerveza,
y hago otra llamada. Alfonso sigue sin contactar con el obispo. Decidimos
seguir con el plan establecido: recogemos a Bárbara, quedamos todos en la T4. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-pncy-YNtFgQ/V1J2rAXHoCI/AAAAAAAAAuk/6yN0fjP5k-w1ltg2DU-wIT0BjJprfk-vQCLcB/s1600/FullSizeRender.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="87" src="https://1.bp.blogspot.com/-pncy-YNtFgQ/V1J2rAXHoCI/AAAAAAAAAuk/6yN0fjP5k-w1ltg2DU-wIT0BjJprfk-vQCLcB/s400/FullSizeRender.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En el aeropuerto hemos ido dejando el turno a los demás
pasajeros mientras esperamos noticias sobre nuestro visado. El mostrador de
facturación está a punto de cerrar. La mujer que nos atiende, está alterada y
cansada, con ganas de irse a su casa. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
–El vuelo está cerrado, señor. Lo siento.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Una maleta de otro pasajero se cuela por error. Paran la
cinta. Avisan a Seguridad. Hay bastante confusión.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ahora, mientras escribo, el sol del atardecer se cuela por
la ventanilla y me deslumbra reflejándose en la pantalla del portátil. Estoy en
algún lugar sobre el Atlántico, que se ve brillar entre los parches de nubes. A
mi derecha hay un chico de raza negra que habla algo de español, pero es de
pocas palabras. A mi izquierda, un marroquí que trabaja para una casa comercial
de material quirúrgico ortoprotésico. El avión comienza a descender. Se ven
campos de cereales a punto de ser segados, fincas de regadíos, autopistas…</div>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El visado estará listo para el sábado. El siguiente vuelo a
Djamena no sale hasta el domingo. La burocracia chadiana nos ha regalado un fin
de semana en Casablanca.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i>En Casablanca, el 3 de junio de 2016.</i></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7199317467276627022.post-72809721686152498452016-06-01T23:32:00.001+02:002017-03-24T18:09:27.799+01:00Un viaje largo.<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>En unos días emprendo un viaje largo. A otra cultura, a
otro continente y, de alguna manera, a otro tiempo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Hay un hospital en el centro de África que, por esos
hilos invisibles que tiene el tejido de la vida, ha resultado estar cosido a la
mía. Quiero contaros la historia de esta “tela de araña”, hasta aquí y hasta ahora. A
mi manera de contar las cosas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Hace alrededor de dos años, Alfonso viajó a ese hospital por primera vez.
Los motivos (los hilos invisibles) que le llevaron allí, son parte de otra
historia. O de la misma, quién sabe. Pero no puedo tirar para atrás hasta el
principio de los tiempos, que no es plan de aburrir al personal más de lo
estrictamente necesario.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El hospital tiene nombre: Saint Joseph. Se encuentra en
una población del sur de Chad llamada Bebedjia. Aquello es, a nuestros ojos occidentales, un desastre; un
caos de organización, falto de medios, de recursos, de personal, de infraestructuras. No se parece en mucho a lo que
entendemos aquí por hospital. Aún así, es lo que tienen, es lo que hay. Solo había un
médico autóctono, chadiano, que recientemente ha dejado de trabajar allí. El
resto de los médicos “fijos” son extranjeros y son dos. Una mujer lleva todo el
peso de la asistencia quirúrgica y obstétrica: sor Elisabeth. Es italiana y
religiosa comboniana. Otra mujer, sor Lourdes, mejicana, atiende la Pediatría y
la Medicina Interna. Un puñado de enfermeros chadianos hacen a su vez de
anestesistas, cirujanos, supervisores de hospitalización, matronas… Muy pocos medios diagnósticos. Un quirófano
mal dotado.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Hay, además, otras personas de paso. Cooperantes. Yo seré
una de ellas. Estamos por allí unas semanas, unos meses, y regresamos a nuestras
vidas. Mientras, echamos una mano, tapamos un hueco, cubrimos una “necesidad”
que no lo es tal, pues al marcharnos deja de ser cubierta y deja de ser
necesaria. No les queda otra que seguir. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>En este momento, tenemos desplazado a un matrimonio de
médicos mejicanos –Álex, anestesiólogo y Sylvia, médico de familia, que estarán
hasta agosto. Antes estuvo Carmen seis meses. Antes de Carmen,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Javier, Pilar y Chema un mes. Antes de ellos,
Alfonso y Rosa otro mes… Hay también algún oftalmólogo de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Ilumina África</i>, y una farmacéutica de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Fundación El Alto</i>. Y así se va capeando el temporal en St. Joseph.
Es más que nada, pero no es gran cosa. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>–A Elisabeth le han concedido una estancia un mes en el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Hamlin Fistula Hospital</i> de Etiopía. Nos
pregunta si podemos mandarle un cirujano que la sustituya en junio. ¿Quieres ir tú?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Así me recibió Alfonso una mañana de marzo al entrar en
la sala de reuniones del Servicio de Cirugía del hospital en el que trabajo. No recuerdo haberme quedado pensando demasiado
rato en la respuesta.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>–Mmmm… ¿Por qué no? Sí. Voy.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>–Tienes tres meses para aprender francés –terció Javier.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Nadie aprende un idioma en tres meses. Es obvio. Incluso,
contando con la buena voluntad, mejor disposición, e indiscutible <i style="mso-bidi-font-style: normal;">savoir-faire</i> de Ángela, nuestra maestra,
que ayuda a<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>los niños ingresados en
Pediatría del Hospital de Fuenlabrada a no perder el ritmo del colegio y a no perder la sonrisa. Es un servicio que ofrece la Consejería de Educación de Madrid en los hospitales públicos. Los maestros son funcionarios, pero el dar y sostener sonrisas no está entre las competencias de la Amministración. Eso corre por cuenta de las personas. Ángela</span><span style="font-family: "\22 arial\22 ";"> se ofreció altruistamente a darme clase. </span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Sin embargo, tampoco pensé que el idioma
fuera a ser un problema. De repente, tenía un objetivo, un plan: aprender todo
el francés que me fuera posible y sustituir a sor Elisabeth. Me gustaba el
plan. Solo puse una condición: que viniera un ginecólogo
conmigo. </span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span></span>Viajar a un país
del centro de África, con otra cultura desconocida para mí, otro idioma que
tampoco hablo, a atender unas enfermedades con las que no estoy familiarizado,
a un hospital con muy escasos medios, y sin que esté allí la cirujana que lo
dirige desde hace años, ya suma una lista suficiente de retos. Hacerlo, además,
en solitario podría rozar la temeridad.</span><br />
<br />
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"> </span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span></span>Se acercaba mayo, había que cerrar con antelación la planificación del trabajo de los meses de verano en el
servicio de Cirugía del Hospital de Fuenlabrada, y m</span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;">is compañeros necesitaban saber si yo iba a viajar para organizarse si mí. </span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;">El ginecólogo no aparecía y el viaje estaba en el aire. Me puse una fecha tope. Si el 1 de mayo no hay ginecólogo, no voy. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span></span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-tab-count: 1;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span></span>–De acuerdo– respondió Alfonso, consciente de que no podíamos demorar más tiempo la decisión. Había mucho que organizar.</span> </span>–Pero no seas tan estricto –añadió–. Nos damos de margen
hasta la vuelta del puente. Si el día 3 no hay ginecólogo, abortamos la misión.
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El día 1 de mayo era domingo y me fui a ascender el pico
Peña Prieta. Es la cumbre más alta de la provincia de Santander, y la más alta
del macizo de Fuentes Carrionas, en la montaña palentina. Había nevado mucho
pocos días antes y disfruté de una ruta invernal preciosa, con el cielo limpio,
claro, sin una nube. Fui solo. Hay rutas que se pueden hacer en solitario.
Dificultades razonables, lugares muy transitados donde no faltará ayuda o
compañía en el momento necesario. Otras, no. Es imprescindible la colaboración
de dos o más personas para instalar medidas de seguridad (instalar cordadas,
reuniones…) y poderse socorrer en caso de accidente o lesión. Haberme ido solo
a Chad hubiese sido como tratar de subir al Almanzor un día de entre semana de
invierno, sin crampones, sin piolet, sin abrigo… y solo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El día 2 de mayo es festivo en Madrid y yo tenía guardia.
Hice el viaje de regreso la noche anterior. Esa mañana recibí el mensaje de
Rosa: “Tienes ginecóloga. Se llama Anita”.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>No tengo muy claro qué voy a poder hacer en Bebedjia casi
con solo mis propias manos. La cooperación nos plantea muchos dilemas y
preguntas sin respuesta a los que nos hemos implicado alguna vez en ella.
Probablemente no sea mucho, ni muy imprescindible, y me encuentre con bastantes
situaciones que me resulten frustrantes, ante la impotencia de tener que dejar
que alguien pierda un brazo, o una pierna –o la vida…– por la falta de medios,
algunos relativamente sencillos, con los que contamos en los países
occidentales.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Lo que sí que tengo claro, lo que sé con certeza, lo que
ya he experimentado, lo que tiene para mí mucho más valor que mi viaje y que
todos los viajes que lleguemos a realizar, es lo que está pasando aquí, en
nuestro hospital, entre nuestros compañeros de trabajo: médicos y enfermeros
algunos; administrativos, gobernantes, celadores, servicios comunes,
mantenimiento, la mayoría. Sus familias, los colegios de sus hijos, los vecinos
de Fuenlabrada, sus asociaciones (clubes deportivos, grupos de teatro, de
músicos, academias de pintura…), instituciones (el Ayuntamiento, el propio
hospital). Es un proyecto que nace de una ilusión colectiva que no sabíamos que
existía. Estaba en nuestra sangre y en nuestros corazones. Se ha destapado, se
ha desbordado y se contagia. Le hemos puesto un nombre que suena como un
eslogan. Es EnganCHADos. Es largo de explicar. Lo haré otro día. Cuando vaya
teniendo hueco. Mientras tanto, os iré contando el viaje.</span><span style="font-family: "arial";"></span><br />
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><br /></span>
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><br /></span>
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><i>En Fuenlabrada, el 31 de mayo de 2016.</i></span><br />
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><i><br /></i></span>
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><i><br /></i></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-Va5KML1uKjw/V09UEpq6wII/AAAAAAAAAuM/RTb-dA6PI04Y77Q26VEuTUkd6_IyQGsPgCLcB/s1600/Captura%2Bde%2Bpantalla%2B2016-06-01%2Ba%2Blas%2B23.28.40.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="264" src="https://3.bp.blogspot.com/-Va5KML1uKjw/V09UEpq6wII/AAAAAAAAAuM/RTb-dA6PI04Y77Q26VEuTUkd6_IyQGsPgCLcB/s640/Captura%2Bde%2Bpantalla%2B2016-06-01%2Ba%2Blas%2B23.28.40.png" width="640" /></a></div>
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial"; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><i><br /></i></span></div>
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<![endif]-->Unknownnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7199317467276627022.post-33230299100103409032016-02-07T08:45:00.000+01:002016-07-06T00:00:30.667+02:00Viva Rusia<div style="text-align: justify;">
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<div style="text-align: justify;">
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<![endif]--><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Salgo a
informar a la familia del paciente al que acabo de operar de una hernia. Es un hombre
al que va a hacer un año que operé de un cáncer de colon. De eso está bien. Se
ve que tiene confianza en mí y me ha pedido que sea yo quien le opere ahora de una
hernia inguinal que le ha aparecido hace unos meses. </span>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">La sala
de espera es como un bar cuando no hay partido. A la hora del vermú. Abarrotada
de gente que habla en voz muy alta. Ruido. La sala de espera tiene mucho ruido.
Debe de ser que los españoles ahuyentamos el miedo haciendo ruido. Has de
repetir los nombres de los pacientes varias veces por la megafonía y pedir
silencio. A lo mejor, deberíamos poner fútbol, igual que a los niños se les
ponen los dibujos en la tele para que se queden quietos callados. Si eso no
funciona, servir vermú.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Esta
vez no me ha hecho falta gritar. Está su mujer. Me reconoce en cuanto asomo la
cabeza por la puerta. La invito a pasar al cuarto en el que informamos a las
familias. En otros países del norte de Europa no se informa a las familias. No
es costumbre y probablemente no sea legal. El paciente y sus problemas son
suyos, no de terceros. Será él quien informe a quien le dé la gana y de lo que
le parezca. Al fin y al cabo, es su salud y es su vida. En España, no. Somos
una sociedad hiperprotectora –me <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>dice el
corrector del Word que esta palabra no existe, pero vaya que sí–. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">"Viva Rusia" es el "grito de guerra"
de David de Jorge, un tipo muy divertido, que hace un simpático programa
de cocina en televisión que se llama "Robinfood". Cuando yo era
bastante pequeño, teníamos una "cancioncilla de guerra", más que un grito, que rezaba "Viva viva Buda; churrimini westinghouse". Pero Buda es más de la India, y eso queda un poco lejos de Rusia. Aunque no tanto...</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">La página
del blog tiene unas ventanas en las que te informan de las “estadísticas”. Allí
puedes ver cuántas veces lo han abierto, qué publicaciones y dónde. Hay algo de
magia en esto del Internet. En un apartado, sale un mapamundi en el que se
colorean de verde los lugares en los que te leen. Cuanto más lecturas, más
intenso es el tono del color. Me hace gracia ver que tengo lectores en países
lejanos. Eso lo da la globalización. Algunos, deduzco que son amistades del Facebook o
familiares y amigos que residen por allí. Otros ¡vaya usted a saber! </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Esta
mañana me he metido en ese apartado después del café y –¡oh sorpresa!–, en el último
mes me ha leído tanta gente en Rusia como en España. ¡Cincuenta y seis entradas
desde Rusia! ¿Pero quién coño me leerá a mí en Rusia? Pues nada, que voy a
hacer como en la radio: “aprovecho para saludar desde aquí a mis lectores rusos”.
Y, de paso, a todos los demás. Y daros las gracias. Supongo que si me leéis es
porque os gusta. Yo no me gano la vida con esto. Es un entretenimiento (a
veces, una necesidad). Pero me alegro de que haya gente a la que le guste lo
que escribo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Volvamos
a la sala de espera del quirófano.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Pasa la
mujer, cierro la puerta y se abre el silencio. Le cuento. Todo ha ido bien. Le
explico las recomendaciones. Hay calma en su rostro. Es algo rutinario esta vez,
nada grave. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Cuando
la acompaño de nuevo hacia el ruido, se gira hacia mí para despedirme y,
esbozando una media sonrisa, termina su adiós con –“y siga escribiendo, doctor…”</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Se ve que también me leen más cerca. </span><br />
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Pues la
he obedecido. </span></div>
Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7199317467276627022.post-75637905169692753592016-01-06T01:24:00.002+01:002016-07-05T23:59:51.534+02:00Noches blancas de hospital…<br />
<div style="text-align: justify;">
Así empieza una estrofa de la canción de Navidad de José Luis Perales.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-xiH3BqDTRPA/VoxeE6lFbgI/AAAAAAAAAq4/RzsfaPfIGGo/s1600/reyes.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="114" src="http://2.bp.blogspot.com/-xiH3BqDTRPA/VoxeE6lFbgI/AAAAAAAAAq4/RzsfaPfIGGo/s320/reyes.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Esta noche mágica de Reyes me toca que sea noche de hospital aunque,
este año, muy blancas no están siendo las navidades. Esta mañana me he
cruzado a los Magos por un pasillo. De la planta de Pediatría ha salido
una niña tras ellos, en su búsqueda, vestida con pijama, tirando del
brazo de su abuela.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
–¡Quería pediros una cosa!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El rostro
de la niña mostraba reverencia y respeto, y tenía que esforzarse para
que se oyera su voz. Los magos la escuchaban con atención.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
–Dinos –dijo Melchor.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
–Que esta noche los regalos, que no los llevéis a Logroño, que los traigáis aquí a Fuenlabrada.</div>
<div style="text-align: justify;">
Por el rabillo del ojo pude ver la sonrisa cariñosa, tierna y triste a la vez de la abuela de la niña. </div>
<div style="text-align: justify;">
No quise decir nada, pero yo he visto llegar a los Magos a Logroño.
Venían en helicóptero. Atravesaban volando toda la ciudad y aterrizaban
en el campo de fútbol de Las Gaunas. Después, en una limusina, recorrían
las calles hasta El Espolón. Desde allí, subidos al escenario del
quiosco de la banda de música, saludaban a los niños. Esta noche tienen
que volar hacia aquí. Estaré atento por si oigo el batir de las aspas
del rotor cuando se posen en el aparcamiento. Ahora hay sitio. Los
coches de los que quedamos de guardia ocupan poco espacio.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Andamos todos con prisas en estos días. Resulta divertido quedarte
parado en mitad de las prisas de los demás y observarles. En la planta
de juguetes de El Corte Inglés, por ejemplo. Entonces, aprecias que hay
mucha gente que zigzaguea y dribla entre los expositores con el teléfono
pegado a la cara. Llegan retazos de sus conversaciones.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
– ¿De qué color lo quería?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
– ¿Cómo se llamaba la muñeca?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
–Creo que voy a cogerle un Yoda de peluche.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Todos los del teléfono en la oreja son hombres, y me río porque yo he hecho lo mismo o estoy a punto de hacerlo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tengo una sonrisa en el corazón mientras escribo, porque me estoy
acordando de la magia de todas y cada una de estas noches y, en
especial, de estos últimos años.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El año pasado la magia vino en
una bolsa grande de tela de rafia de cuadros azules y tenía nombre de
mujer. El anterior, en la sonrisa de un bebé que lograba zafarse por fin
del respirador y de la muerte. En el otro más atrás…</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Siento la
ilusión de saber que esta noche también habrá magia y me tocará de
cerca, aunque aún no sé cómo. Eso la hace más mágica aún.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Por ahora lo único blanco que hay en esta noche de hospital es mi bata. Y
mi amiga, esa que viste con capa oscura que le cubre el rostro, no anda
por aquí. Solo he visto una estrella y… ¡Espera! ¡Se escucha un ruido!
Como las hélices de un helicóptero… ¡Ahora vuelvo!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Feliz Noche de Reyes.</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-X2zBsOg1bhI/VoxeE7EC2RI/AAAAAAAAAq8/2QtxmKkmwqo/s1600/estrella.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="244" src="http://3.bp.blogspot.com/-X2zBsOg1bhI/VoxeE7EC2RI/AAAAAAAAAq8/2QtxmKkmwqo/s320/estrella.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Solo he visto una estrella y…</td></tr>
</tbody></table>
Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7199317467276627022.post-90656259569794344352016-01-01T15:02:00.001+01:002016-07-06T00:12:28.198+02:00En la fábrica tengo un Kalashnikov pero normalmente no lo uso.<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
De todos los tópicos y rituales de la Nochevieja, uno que me
faltaba por cumplir era correr la San Silvestre vallecana. Durante muchos años
he pasado el 31 de diciembre fuera de Madrid o, si no, he tenido guardia.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
</div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-ltW0vyqUpq0/VoZ6YRmsVkI/AAAAAAAAAqg/I8kJiE5Z7jo/s1600/Image-4.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="150" src="https://2.bp.blogspot.com/-ltW0vyqUpq0/VoZ6YRmsVkI/AAAAAAAAAqg/I8kJiE5Z7jo/s200/Image-4.jpg" width="200" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La gente corre disfrazada</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ayer pude, por fin, participar en esta “ceremonia” que tenía
pendiente y me resultó muy divertido. Divertido ver el buen humor de la gente
que corre disfrazada de las cosas más variopintas (personajes de Super Mario
Bross, de la Guerra de Las Galaxias…) o tocada con gorros de todo tipo, más
frecuente el de Papá Noël. Divertido por el ambiente festivalero que tienen
todas las carreras, pero más esta que se celebra en la noche más festiva del
año. Divertido por el “subidón” que te entra en la línea de salida, formada por
dos arcos con un escenario elevado en el medio donde un grupo toca rock, como
en la proa del camión de Blade Runner, desde la que se ve toda la subida de
Concha Espina rellena de puntitos naranjas. Divertido porque es mejor que las calles estén preñadas por eventos como este que cuando las tomamos por el cabreo o la indignación de turno. Divertido por las personas que se paran a
vernos pasar, algunos con carteles de ánimo para sus familiares y amigos, y
porque los niños estiran el brazo a nuestro paso para que les choques la mano.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Para quien no lo sepa, la carrera sale del Bernabéu y llega
al estadio del Rayo. Arranca cuando aún es de día y transcurre por el Madrid
iluminado de Navidad. Baja por Serrano hasta la Puerta de Alcalá. Tuerce hacia
Cibeles y sigue Paseo del Prado abajo hasta Atocha. Luego, recorre toda la
Avenida de la Ciudad de Barcelona y entra en Vallecas subiendo la Avenida de La
Albufera. Las luces de los árboles, de los edificios emblemáticos de Madrid, de los cables luminosos que cruzan las calles por lo alto y las llenan de colores. La música de los grupos que tocan en Atocha, la arenga del guitarrista de la cuesta arriba de Vallecas dándonos ánimos. Empezar de día, terminar de noche... Alegoría del año que se acaba. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Hay otro ritual al que no me gusta faltar y es el de las
uvas. En casa, en lugar de verlas por la tele, las hemos "tocado" en una copa con un tenedor. La Nochevieja pasada lo hice igual y no se me ha dado mal el 2015, así que este año he repetido el concierto casero. En realidad es porque no soporto la retransmisión de las campanadas por televisión: los chascarrillos faltos de ingenio repetidos año tras año, los mismos comentarios, la publicidad... No culpo a los presentadores –ni Quevedo en sus mejores días, habría tenido ingenio para ser original en un lance tan monótono– pero me aburren mucho. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Nunca he estado en la Puerta del Sol el día 31, pero sí el 30, en las
“Preuvas”, en otra ocasión. Este año quise repetir, pero no pudimos pasar.
Habían cortado las calles por exceso de aforo. Habíamos quedado en la calle
Toledo para irnos entonando con unas cervezas, hicimos escala para apuntalar el
estómago con un “bocata” de calamares y, al llegar a la entrada de la calle de
Esparteros, donde la plaza de La Santa Cruz, una barrera de policías ya había
cerrado el paso por exceso de aforo y desviaba a la gente hacia la Carrera de
San Jerónimo y Alcalá, sugiriendo que quizás por allí aún estuviese abierto.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<!--EndFragment--><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
También la noche del 30, las calles estrechas del centro de
Madrid estaban llenas de gente, en una particular carrera para acceder a Sol.
Nosotros, con las uvas en la mano y la sidra en botella de plástico escondida
bajo el abrigo, fuimos rodeando por donde nos iban dejando pasar, hasta que
decidimos establecer el campamento delante del último control policial en la
calle de de la Victoria. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-7B3Wa6cV_xM/VoZ6ZoESpwI/AAAAAAAAAqo/f55eSG_-7-c/s1600/Image-6.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="150" src="https://3.bp.blogspot.com/-7B3Wa6cV_xM/VoZ6ZoESpwI/AAAAAAAAAqo/f55eSG_-7-c/s200/Image-6.jpg" width="200" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;">se ve la fachada de un bar <br />castizo con un sugerente nombre</span></span></td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Desde allí, mirando a donde termina la calle
atravesada por la de La Cruz, se ve la fachada de un bar castizo con un
sugerente nombre “Fatigas del Querer”. A esa distancia del reloj de Sol no se escuchaban las
campanadas, pero no nos importó. Golpeando con una llave la verja que rodeaba
un árbol y, ayudados por la tecnología del móvil de Javier, tocamos el carillón,
los cuartos y dimos las campanadas, atragantándonos con las uvas, los lacasitos
y las nubes de azúcar. Son las fatigas –y los logros– de querer.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-3sY6k6shNbw/VoZ6SZdpk0I/AAAAAAAAAqE/EkkAoRboDoM/s1600/IMG_2664.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="240" src="https://4.bp.blogspot.com/-3sY6k6shNbw/VoZ6SZdpk0I/AAAAAAAAAqE/EkkAoRboDoM/s320/IMG_2664.JPG" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Feliz Año 2016 desde las "preuvas"</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br />
P.D. El titulo de la publicación se lo he tomado prestado a mi amigo Alberto Sanjuanbenito. No tiene nada que ver. O sí. Pero eso es otra historia.<br />
<br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7199317467276627022.post-69391844381959159902015-11-18T12:15:00.000+01:002016-07-05T18:00:17.366+02:00Donatello y Brunelleschi<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Corría el año 1410. Era una lluviosa mañana de noviembre.
Donato di Niccolò di Betto Bardi (más conocido como Donatello) había salido a
pasear después de haber estado encerrado durante meses en su estudio. Había
finalizado una talla de madera de un Crucificado que le habían encargado. Se
sentía orgulloso.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En la plaza del Mercado Viejo, actual Plaza de la Republica,
se encontró con su amigo y rival, Filippo Brunelleschi.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
–Hola Donato. Hace tiempo que no te veo. ¿En qué andas
ocupado?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-Hola Filippo. ¡Qué bien que te encuentro! Tienes que
acompañarme a mi estudio. Quiero que veas una talla que acabo de terminar. Es
un Cristo crucificado que me han encargado los franciscanos para la iglesia de
la <i>Santa Croce</i>.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Caminaron juntos hasta el taller. La lluvia había cesado.
Una vez dentro, Donatello descorrió los cortinones para dejar entrar la luz y
se dirigió a la talla que estaba situada en el centro de la estancia, cubierta
con una sábana. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La retiró sin apartar la vista de la cara de su amigo,
mostrándole una escultura que representaba la agonía de un hombre, con los ojos
entrecerrados, la boca abierta y el cuerpo caído, vencido por el peso el dolor.
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Brunelleschi sonrió. </div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; text-align: justify;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-r4ldikfKSIY/VkxXIjc1blI/AAAAAAAAAoU/3YWBYYfsX50/s1600/1464666_10200932350817820_244273621_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-r4ldikfKSIY/VkxXIjc1blI/AAAAAAAAAoU/3YWBYYfsX50/s320/1464666_10200932350817820_244273621_n.jpg" width="240" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="text-align: start;"><span style="font-size: small;">–Me parece un campesino...</span></span></td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
–¿Te ríes? Dime qué te parece. Te ruego, por nuestra
amistad, que seas sincero.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Bruneleschi le miró en silencio sin contener la sonrisa.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
–Me parece un campesino. ¡Vas a colgar un campesino en la
<i>Santa Croce</i>!- Y no pudo reprimir una carcajada.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
–Si fuera tan fácil hacer como criticar, mi Cristo te
parecería un Cristo y no un campesino. ¡Si crees que puedes hacerlo mejor, coge
un madero y haz tú una talla así! –respondió enojado y contrariado Donatello.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Fillippo se giró y salió del taller, dejando allí a
Donatello disgustado al pie de la cruz.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pasaron unos meses en los que ambos amigos evitaron
encontrarse. La vida bullía en una Florencia que iniciaba el apogeo de su
historia tras haber superado la epidemia de peste unas décadas atrás. Grúas por
doquier levantando iglesias, ampliando palacios. Artistas de todo el mundo
trabajando en su decoración. El mercado bullicioso lleno de productos traídos
de los confines de la tierra conocida. La primavera rompía en colores los
campos que rodeaban la capital de la Toscana.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Brunelleschi salió en búsqueda de su amigo, con el que no
había vuelto a hablar desde aquel día. Se habían visto ocasionalmente de lejos,
pero habían evitado el contacto. Lo encontró saliendo del taller y se dirigió
hacia él.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
–Hola Donato. Te estaba buscando. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
–Si vienes a humillarme de nuevo, mejor que sigas tu camino.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
–Nada más lejos de mi intención, amigo –le respondió con
amable sonrisa–. Me pediste que fuera sincero y te di mi opinión. Reconozco que
estuve sarcástico, y te ruego que aceptes mis disculpas. En honor a nuestra
amistad, me gustaría invitarte a comer. Acerquémonos al mercado a comprar algo
de queso, embutido y vino y vayamos a mi estudio.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
–Estuviste sarcástico, sí. Y me dolió –se lamentó
Donatello–. Pero es cierto que te pedí sinceridad y fuiste honesto. Acepto tu
invitación.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Caminaron charlando alegremente disfrutando del sol de mayo.
Había llovido la noche anterior y la brisa suave de la mañana traía aromas de
flores de los campos cercanos, que se mezclaban con el olor intenso de la
canela, la pimienta, el comino y la vainilla que se vendían el los puestos del
mercado. Cargaron cada uno con parte de las viandas y se dirigieron al taller
de Brunelleschi. Filippo empujó la puerta y dejó pasar a su amigo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Al entrar, Donatello se quedó plantado. Instintivamente, se
llevó las manos a la cabeza dejando caer la frasca de vino, que se derramó por
el suelo. La luz que entraba por la ventana iluminaba una hermosa talla de
Jesús crucificado que ocupaba el centro de la habitación. De proporciones
clásicas exactas, anatomía armoniosa, con un gesto majestuoso en la postura y
en el rostro.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
–Amigo Filippo, me has vencido. ¡Es hermoso! –reconoció
Donatello–. Es el Cristo más bello que he visto nunca. Realmente, es una imagen
digna de presidir un altar. Está demostrado que tú haces cristos y yo
campesinos.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-IiLIjo-TAcQ/VkxXIN9JHvI/AAAAAAAAAog/ouMQJvsfu-o/s1600/1425740_10200932352417860_1394697763_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-IiLIjo-TAcQ/VkxXIN9JHvI/AAAAAAAAAog/ouMQJvsfu-o/s320/1425740_10200932352417860_1394697763_n.jpg" width="292" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="text-align: start;"><span style="font-size: small;">–¡Es hermoso! –Reconoció Donatello.</span></span></td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Brunelleschi sonrió satisfecho y orgulloso y, señalando la frasca rota en el
suelo dijo:</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
–¡Lástima que no podamos brindar por ello! </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La risa de ambos se fundió en un abrazo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b>Epílogo</b>: <i>esta anécdota la cuenta Giorgio Vasari en su obra
"Las vidas de los más excelentes pintores, escultores y arquitectos”. El
Cristo de Bruneleschi se puede admirar en una capilla lateral a la del altar
mayor, en </i>Santa Maria Novella, <i>en Florencia.</i></div>
<div style="color: #141823; font-family: helvetica, arial, sans-serif; margin-bottom: 6px; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="color: #141823; font-family: helvetica, arial, sans-serif; margin-bottom: 6px; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: justify;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-Bmlq6qjFmzI/VkxZGzp_MLI/AAAAAAAAAow/c3f7WPkpgR8/s1600/Captura%2Bde%2Bpantalla%2B2015-11-18%2Ba%2Blas%2B11.54.07.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="http://4.bp.blogspot.com/-Bmlq6qjFmzI/VkxZGzp_MLI/AAAAAAAAAow/c3f7WPkpgR8/s640/Captura%2Bde%2Bpantalla%2B2015-11-18%2Ba%2Blas%2B11.54.07.png" width="640" /></a></td></tr>
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<!--StartFragment-->
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: small;">A la izquierda, el Cristo de Donatello, en la Iglesia de la
Santa Croce. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: small;">A la derecha, la talla de Bruneleschi, en Santa Maria
Novella, ambos en Florencia.</span></div>
<!--EndFragment--></td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="color: #141823; display: inline; font-family: helvetica, arial, sans-serif; margin-top: 6px;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="color: #141823; display: inline; font-family: helvetica, arial, sans-serif; margin-top: 6px;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div>
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7199317467276627022.post-16444655078399019072015-11-01T12:01:00.000+01:002016-07-05T18:00:17.349+02:00Visita nocturna de una dama<!--[if gte mso 9]><xml>
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<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—He venido a buscarte. Si no quieres venir, no hace falta que
te escondas. No te voy a llevar a la fuerza. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—¿Puedo acaso decidir? </div>
<div class="MsoNormal">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-ocK1fq7MFt0/VjXvUwxZ92I/AAAAAAAAAno/UXvdOqe9y24/s1600/10501899_10203025174577106_7111447464815124881_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://2.bp.blogspot.com/-ocK1fq7MFt0/VjXvUwxZ92I/AAAAAAAAAno/UXvdOqe9y24/s320/10501899_10203025174577106_7111447464815124881_n.jpg" width="320" /></a> </div>
<div class="MsoNormal">
—Por supuesto. Todos deciden. Nadie se viene conmigo si no
es su deseo. A nadie me llevo. Todos me acompañan. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—No es eso lo que parece. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—Porque es una decisión que nadie comparte. Es un diálogo
entre cada ser y yo. Es un sí que solo yo escucho. ¿Acaso tú no estás
decidiendo?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—¿Lo estoy?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—Lo estás. He venido porque me has llamado. Llevas meses
llamándome. Tratando de poner tu alma en paz y de dejar tus asuntos resueltos.
Cada vez que has sentido mi presencia es porque la estabas reclamando. No
porque yo te estuviera rondando. Y ahora que me tienes delante me estás
diciendo sin decirlo que aún no estás preparado. Que te dé más tiempo. Yo no
tengo que darte nada. El tiempo es tuyo. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—¿Me pasa eso siempre con las damas? ¿Que en el último
instante reculo?— Y le hago un guiño a La Muerte. No puedo evitarlo. Es mujer. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
—No coquetees conmigo. No sea que me enamore de ti, y haga
una excepción y te lleve por la fuerza.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
No puedo ver su cara. La cubre un manto oscuro. Pero juraría
que está sonriendo. Canta el gallo. Y la llama de la hoguera baila en la
chimenea.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Es Noche de Difuntos que ya quiere amanecer. ¿Y tú? ¿Eres un
fantasma o tengo que rezarte?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Me estaba estrangulando. Me hacía una pregunta y me exigía
una respuesta. Al principio creía que era un juego y no quería responder. Luego
me empecé a asustar. No podía respirar y no podía responder. Quería gritar su
nombre. Ordenarle que parase. Me era imposible. Apretaba fuerte. Con saña. El
aire no salía ni entraba en mis pulmones. Forcejeé. Agarré sus manos e intenté
separarlas. No pude.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Entonces abrí los ojos y me vi solo en el dormitorio. Había
sido una pesadilla. Estaba sudando. La ansiedad persistía. Traté de calmarme,
de relajarme, de recuperar el control sobre mí, de sentir que la realidad se
iba adueñando de mi cuerpo. Me obligué a respirar despacio, recreándome en
sentir el paso del aire a mis pulmones. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cuando me hube repuesto y me atreví a saltar de la cama, me
dirigí al baño. Lo hice como a cámara lenta, pensando cada movimiento. Necesitaba
agua. En la cara, más que beber. Metí la cabeza debajo del grifo. Al
levantarla, me miré en el espejo. Aún sigo aquí. Las manos me tiemblan apoyadas
en el lavabo. Tengo frío. El frío del terror. Las marcas de dedos que he visto
en mi cuello no son una ilusión. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>**********</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
—¿Que has hecho?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
—No lo sé. Estoy aturdida. —dijo mientras se miraba las
manos. —Ayer tuve una pesadilla. ¡Lo pasé fatal! Soñé que queria matarte,
asesinarte. Soñé que te estrangulaba.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
—¿Estás segura de que fue un sueño?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
—No digas esas cosas. No pinta bien pero nunca se sabe.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Silencio. Prolongado. Evitando las miradas. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
—Estas sábanas raspan. No parecen de algodón. Las de seda son más suaves —dijo, por fin, levantando la vista. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
—Pero dan mas calor.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
—Sí. Pero las puedes retirar y dejar caer al suelo. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
—¿Por qué me replicas a todo?<br />
<br />
—¿Lo hago? No tengo esa sensación. Solo la de que estamos hablando, dialogando.<br />
<br />
—<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span>No tienes remedio, afortunadamente. El que más me gusta es el proverbio chino.<br />
<br />
—¿Te acuerdas? Yo sí. He pasado a menudo por aquella esquina
desde esa tarde. Dirijo la mirada hacia el lugar y siento una punzada en el
pecho. Cierro los ojos y aprieto los dientes, los puños y el paso. Y blasfemo
también. A veces. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
—Tengo el vientre hinchado. Me siento como una boa. He
comido demasiado. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="MsoNormal">
—¿Qué te apetece hacer mañana? </div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
—Estar contigo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
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<br />
<div class="MsoNormal">
<i>Ámame cuando menos lo merezca, ya que es cuando más lo necesito (proverbio chino).</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<span style="color: black; font-family: Times New Roman; font-size: small;"><span style="color: black; font-size: 12.0pt;"></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
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<div class="MsoNormal">
Una brisa suave en la cara fue lo que me despertó. O tu
recuerdo. No abrí los ojos al principio. Hundí los dedos en el frescor de la
arena de la playa y dejé que el ruido de las olas me mojase los oídos. Luego me
incorporé.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
La luna estaba partida por la mitad, en cuarto menguante. A
contraluz, recortaba la silueta de una brecha entre las rocas por la que podía
verla. Apenas levantaba dos dedos sobre el mar, en el que se reflejaba grande y
anaranjada.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Caminé hasta ese lugar de la orilla donde se mueren las olas
mojándote los pies. No sé cuánto tiempo pasé ahí. Quizás aún sigo. Quizás fue
un sueño. Quizás nunca estuve en esa playa. Quizás me lo imaginé. Quizás
confundo los sueños con los recuerdos.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
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